Реквием

Том… Это имя разлетается вдребезги в тишине, отскакивает от голых приютских стен и рассыпается на миллионы невидимых звуков. Том… Это зов над могильным прахом, который ветер уносит вдаль, который оплакивает дождь. Том… Это крик раненой души, оставившей кровавый след во многих жизнях и сердцах. Где-то далеко-далеко над ровной землей возвышается небольшой могильный холм, скрытый от людских глаз на тот случай, если все же кто-то пожелает прийти к нему. Но пока ни одна живая душа не стремилась посетить эти края. Где-то далеко-далеко холодные струи дождя щедро поливают место, где покоится Том. Зимой его окутывает снежное одеяло . Летние лучи согревают землю – он наконец за многие годы получает тепло, и, может быть, чувствует себя хоть немного счастливее, чем при жизни. Том… Никто и никогда не назовет его по имени – по тому имени, от которого он стыдливо и с изрядной толикой брезгливости отказался в свое время. Среди людей он навеки останется проклятым и поверженным Волдемортом, ужасом, до сих пор вселяющим страх в невинные сердца. Кто-то, услышав его имя, поморщится, кто-то испугается и станет торопливо искать палочку в полах мантии. Кто-то дернется, словно от боли, кто-то же и вовсе сплюнет на землю. Землю, которая дала Тому последний приют. Но никто не заплачет и не пожалеет – нет, не великого и безумного Темного Лорда, а маленького мальчика. Тома, запертого в серых холодных стенах. Ребенка, который жил в постоянной агонии. Без тепла и добра, без ласкового слова и материнской улыбки. Мальчика, который подолгу плакал в одиночестве, словно загнанный в угол израненный зверь. И только дождь изредка стучался к нему в приютское окно, стекло которого отражало холодные водяные струи и слезы на бледном, искаженном болью лице Тома. Дождь и сейчас плачет вместе с ним. Ни один человек не захочет пожалеть его – маленького Тома, для которого слово «любовь» стало самым страшным проклятием. Тома, чьи глаза, кроме ненависти и презрения, так и не смогли ничего впитать. Тома, одинокого мальчика, который вырос, чтобы сделать несчастливыми сотни и тысячи людей вокруг только потому, что в свое время ему никто не протянул руку. Никто не предложил помощь. Люди говорили, что его никто и никогда не понимал – но ведь никто и не старался этого сделать. Никто и никогда не услышит его криков, не почувствует боль Тома, разрывающего свою и без того истерзанную душу. Он всего лишь преступник, убийца – так чего его жалеть? Не место ли ему вдали от людских глаз? Ведь Том Реддл – это всего лишь благодатная почва для становления Волдеморта. Так к чему все эти жалостливые вздохи и восклицания? Зачем оправдывать монстра, унесшего с собой столько ни в чем не повинных душ? Том подменил светлые чувства тем, чем он щедро платил окружающему миру за свое существование – страхом, яростью, болью. Чтобы каждый смог прочувствовать на себе все, что довелось испытать ему самому. Он жил ненавистью к людям – но разве не они научили его ненавидеть самих себя? Не они ли предложили ему правила жестокой игры? Ведь Том просто согласился жить по страшным законам несправедливого мира, принял отведенную ему роль изгоя, странного, ненормального выродка. Выродка, от которого осталась лишь небольшая горстка пепла и маленький осколочек души, которому суждено пребывать на том свете в вечных муках. Том… Шумит, покачиваясь на ветру, вереск. Тихий шелест пожухлой травы. Степной ковыль склоняется к земле. Он шепчет что-то Тому, спящему вечным сном. Возможно, он разговаривает с мальчиком, говорит, что все не так уж плохо. Что на самом деле есть и добро, и смех, вызванный беззлобной шуткой… И что любовь не отягощает человека, а дает ему возможность стать поистине свободным. Говорит о том, что и у Тома могут вырасти крылья – не сейчас, а чуть позже, в следующей жизни. Каждый получает второй шанс – и Том не является исключением. Ковыль знает это, ведь иначе просто не бывает. Днем над могилой будет дуть пронзительный ветер. Он принесет с собой свежий воздух дальних краев, станет убаюкивать, успокаивать, ласкать землю легкими прикосновениями. И будет ярко светить солнце. И где-то высоко в небе будут слышаться звонкие птичьи трели. А ночами – самыми красивыми, теплыми ночами, когда все вокруг стихнет, когда на темном небе зажгутся россыпями миллиарды звезд – истории о добре и зле будет слушать мальчик, которому никогда в жизни не читали сказок…