Битва
25 сентября 2017 г. в 20:55
Клинок легко вошел в плоть, ломая кости и круша позвоночник. Пропитанная насквозь чужой кровью рубашка липнет к телу. Краски и звуки вокруг невероятно яркие, четкие. Но мысли витают где-то далеко, словно ноющее от усталости и напряжения тело им не принадлежит. Чужие клинки рассекают воздух, поблескивают алым в неверном лунном свете, пробивающемся сквозь листья.
Меч обрушился на плечо, рука на мгновение онемела, но доспех смягчил удар.
…- Теперь ты водишь!
Каштановые локоны, смеющиеся глаза, чистый спокойный свет.
- Так нечестно, Питьо, меня отвлекли!
Спокойный ветерок, запах травы, ласковое мягкое тепло.
- Ничего не отвлекли, ты водишь, братик!...
Тело двигается словно само по себе. Словно чужое, но в то же время свое. Рука надежно сжимает меч, рубит, режет, пронзает.
Брат совсем рядом, бьется неистово, яростно. Мокрые волосы задевают ветви деревьев, липнут к лицу. Упрямо сжатые губы, прищуренные злые глаза. Эру, как же он похож на отца!
Звон ударяющихся друг о друга мечей отдавался в голове кузнечным молотом.
…- Красиво… Ты подаришь это кольцо маме?
Жар от горна, сильные руки, запах каленого железа.
- Нет, я отдам его тебе, а ты подаришь своей невесте, когда придет время.
- Так это же еще так нескоро.
Бисеринки пота, холод металла, сильный спокойный голос.
- Время быстро идет, сын…
Легкий ветер неторопливо шевелит кроны, но тело изнывает от жара битвы. Минуты тянутся нескончаемо долго. Все застывает в движении: чувства, звуки, запахи, мысли. Над головой качается сломанная ветка, щека горит от режущей боли, капли теплой крови скатываются за воротник.
Черное оперение вражеской стрелы промелькнуло совсем рядом, на грани бокового зрения.
… - Турко, ты возьмешь нас на охоту? Ты обещал.
Широкая улыбка, фырканье лошади, высокая мокрая трава.
- Конечно, только вы возьмете мои стрелы.
- А чем наши не хороши?
Добродушный смешок, гудение тетивы, прохлада утреннего леса.
- Хороши… Для стрельбы из-за угла. …
Воспоминания обезумевшей стаей птиц проносятся в голове, роняя слова в сердце, словно перья. Ясные глаза старого друга невидяще смотрят в небо, руки бессмысленно стискивают алеющее кровью древко копья. Отчаяние и безнадежность проходят по телу отрезвляющей волной. Напрасные жестокие жертвы, невинные погубленные судьбы. Стройные белые мачты стоят перед глазами полыхающим лесом. Правда ли это? Надо идти до конца?
…- Скажи! Ну, пожалуйста!
- Питьо, я не знаю. Стихи рождаются как бы сами собой. Из мыслей.
- Но как облечь мысли в слова?
- Надо просто сказать…
Как это непросто – сказать!
Словно пробуждение ото сна, вырывающийся из глубин сердца, перекрывающий неистовство битвы крик
- Отступаем! Отступаем...