Финал и Конец

Хочу точку поставить. Но что же со мной? Будто меркнет в глазах, и в ушах перезвон. Час который? Светает, неужто опять Пробежала вся ночь, нет и часа поспать… Не могу, не хочу, не желаю писать, Но и постить не стану, надо все выверять… Завтра снова с утра этот текст пробегу И статус «в процессе» неужто сменю? Как обычно на ощупь кровать нахожу, А в мозгу все финальную фразу кручу. Так роман свой закончить совсем не хочу, Надо что-то до дрожи, чтобы сперло в зобу… Что-то умное очень, почти афоризм, Чтоб читательский сломлен на век был цинизм. Чтоб читатель в слезах чудо-отзыв строчил, Автор-барин не зря ж столько кофе испил! Утро. Кофе. Макбук. И в полтинник глаза: Заплелася неверно сюжета коса… Нефиг алки, родная, строчить сгоряча. Ну, давай добавляй, что забыла вчера: Один монолог о разбитых сердцах, Чтоб читатель нащупал соринку в глазах, Пару фраз юморных в тот вон ангст-диалог, Чтоб читатель хоть раз улыбнуться бы мог. Открываю Вконтакте. На стене — красота, Аж не выбрать, совсем разбежались глаза. Это что за картина? Пейзаж. Чудо лес… Вот она атмосфера к финалу! Писец… Значит, снова к чертям полстраницы стирать И финал на листов десять так подвигать? Черт… Уж кофе остыл, и опять дежавю, Точно я по спирали с сюжетом хожу… Это в первой главе? Это в сорок шестой… Это где-то уж было! В четвёртой? Постой… Сюжет ни о чём был да отзыв крутой: «Автор родимый, порадуй главой!» Чувств вам всем подавай? Вот вагон вам всего: Смесь романтики с драмой! Теперь комильфо? Только выворот мозга, как сыр-пармезан — Он все тянется, тянется, липнет к зубам… Я неделю назад ведь писала финал, Там сопливо-плачевен душевный накал… И потом все по кругу — забыла сказать То и то, то и то… Значит, надо вставлять… Снова стало темно? Вновь мутится в глазах? Нет! О, музы! Двенадцать опять на часах… Не написан финал, но в процессе глава, А за нею все тянутся мысли-слова… «Не спеши, Автор милый, ты так горевать, Пусть тоскует и дальше пустая кровать. Сказку помнишь? Кощей там Бессмертный с иглой? У тебя то же самое, только с пером… Твоя жизнь на пере… Пока пишешь —живешь. Ну, а точку поставишь, так сразу умрешь. Очень просто, не правда ль? Финал — твой конец…" Это мысли от Муза. Диагноз — шизец.