Безликий поэт

       Это случилось тогда, когда запоздалые клиенты еще засиживаются в ресторанах, когда фонари уже давно горят, а людей не видно, да и машины ездят редко. В это время суток, когда город обретает свою таинственность, загадочность. Черная фигура грустно бродила по улице, что слабо освечивалась фонарями, он никуда не спешил, не торопился, в его походке виднелась уверенность в своих намерениях, но. Что он хотел, кого искал? В далеке мелькал невысокий дом, скрытый в кронах деревьев. В некоторых окнах уже выключался свет, люди по-немногу уходили спать. Но вот за этим домом, была небольшая пристройка с которой и начнется наша история. Небольшая, короткая, грустная, но история. Зайдя в эту пристройку, поэт устало сел на кровать и немного задумался о чем-то. Но, он заметил листки, лежащие на его столе. Вдохновение его покинуло, оно не приходило уже довольно долго, он ничего не мог поделать с этим, поэтому часто бродил по улицам ночного города в поисках чего-нибудь красивого, вдохновляющего. Но темные и не дружелюбные улицы города лишь отгоняли его от себя и не давали посмотреть на красоту. В голову лезли только туманные мысли о чем-то светлом и хорошем, но дельных произведений из этого не напишешь. Люди редко замечали эту персону на улице, он, будучи поглощен своими мыслями, угрюмо сидел где-то вдали от людских развлечений и прочего шума, что мешал воспринимать мир в его обычном виде. Впрочем, одна девушка все же его знала, но не на столько хорошо, чтобы постигнуть всю тайну его сущности. Они редко виделись, редко общались. Но, он отдавал ей рукописи, которые она бережно хранила у себя, перечитывая и мечтая о их завершении или продолжении.