Письма, которые никогда не дойдут до адресата.

Была ли у нас история? Слушали ли мы друг друга или лишь делали вид? Что стало с нашими сердцами? Я помню, как мы отказались от «нас». В то мгновение не стало меня. Думаю, ты уже и забыл как я выгляжу, как пыхну, как смотрел на тебя. Наверное, уже и не помнишь тот дождливый день. Ты сбил меня с ног, хотя на вид и не скажешь, что в этом щупленьком теле кроется такая мощь. Я помню эти вечно ледяные руки, такие мягкие, но вечно в синяках. Помню каждый изгиб твоего тела и каждое твое касание. Но ты ведь — нет? Мне не хватает тех ночей, где мы растворялись друг в друге, словно лед в бокале с вином. И тебе? Твои стоны, которые каждый раз мне сладко резали слух. Даже мыслях, я медленно начинаю раздевать тебя. Без тебя, жизнь казалась мне сначала розовой и прекрасной, но затем я снял свои очки. Все оказалось желтым, как стены в той больнице, помнишь? Когда мы ходили к тем детям. Мне жаль их. Мне жаль и нас. Да, наша история не была наполнена безграничной радостью. А уж точно не похожа на мирно текущую реку, она скорее была словно водопад, который бил нас о все камни, отчего у нас оставались синяки и ссадины. Но мы бы это ни за что не променяли бы, ведь так? Я много говорил только о себе, ты слушал. Мне казалось, что все так и должно быть. Только сейчас я осознал, что так и не смог дать тебе того, о чем ты так мечтал. Дом. Ты видел многое, но так и не узнал свой дом, а я не смог тебе сказать где он, хотя болтал без умолку. Я ведь любил тебя. Или люблю. А Ты? Я помню, как каждый день ты говорил мне это, всегда, где бы я ни был. А я ответ молчал. Я — идиот. Да, я действительно люблю, но безответно. У этого человека самая прекрасная в мире улыбка, самые красивые глаза и чуткое сердце. И это ты. Мне трудно без тебя. Кенсу, прошу, спаси меня…