Часть 1
28 сентября 2017 г. в 23:15
Пьяные мы все смелые.
Пьяные мы все искренние.
Пьяные мы все нараспашку.
Нагло. Эгоистично. Нелепо. Но похуй.
Ты передумаешь сотню раз. Визуализируешь. Проживёшь до дрожи к груди. Подавишь в себе порыв – немедленно, сейчас, пожалуйста.
Вздохнешь и будешь жить дальше.
Но только попробуй выпить. И всё.
Боже, что человек за существо такое? Глупое - не по уровню интеллекта, а по устройству и содержанию.
Днем мы все в маске-воротничке-вышколенно-выдрессированые. Ночью же мы пьяные твари, ведомые инстинктом.
Мы похабно высмеиваем само понятие интимности. Нам наплевать на кого-либо, кроме самых себя. Перед глазами белая пелена, в ушах отголоски стука сердца, а в голове пульсирует «взять».
***
Сильные, обжигающие даже через одежду руки ложатся на поясницу, а затем скользят вперед, обхватывая талию. Дыхание в плечо. Тихий шёпот.
Неторопливо домываю чашку, споласкиваю руки, закрываю кран, стряхиваю капли с запястий. Как будто похуй, как будто не трясёт, как будто не подкашиваются ноги.
Его глаза редко настолько близко и смотреть в них тяжело, как новичку бежать последний километр марафона. Чуть прищуренные, изучающие, но блаженно-самоуверенные.
Зажми меня прямо здесь и выеби, ну же, чего ты смотришь? Зачем что-то говоришь? Чего ждёшь?
Лицо ещё горит от его щетины, жёстко и сладко раздиравшей кожу во время поцелуев.
Беру его руку и запускаю в свои волосы. «Сожми». По телу дрожь, ведь это именно тот подчиняющий жест, выбивший почву из-под ног полгода назад. Властная мужская рука, припечатывающая к кровати, не дающая повернуть голову. Боги, я бы всё отдала за возможность оказаться снова в той весенней ночи.
Я задыхаюсь. Внутри. Как же сладко.