Погоня за любовью

Погоня за любовью… За настоящей любовью… А кому это нужно? Наверное им… Хотя это бесконечная беготня уже давно потеряла смысл, но они не сходят с дороги чтобы передохнуть, а всё бегут и бегут… И только избранные добегают до конца!

За окном дождь. В Москве весна. Всё ещё холодный воздух заполняет комнату, казалось бы завидного холостяка. Которому идёт уже четвёртый десяток. У него русская семья из высшего общества со стороны отца. Пьянство, ярость, депрессии. Прямо как у Достоевского. Всепоглощающая тишина давила. Но и слышать ничего не хочется. Дышать больно. Больно смотреть на свет… И внутри пустота… Я узнал что та любовь это был спектакль. Он не любил меня, и не собирался меня любить. Это была игра. Как бридж, только вместо карт были слова. В тот момент я думал умереть. Я думал о смерти, и это принесло мне утешение. Казалось бы я забыл. Забыл о нём и о его существовании. Прошло уже несколько лет. И каждый год в день нашего расставания я просто запирался в себе. Я просто до сих пор не могу поверить как он мог со мной так поступить. Так и провожу эту, казалось бы печальную годовщину. Лежу на кровати, не с кем не разговариваю и вспоминаю от том что было, за весь день не взяв даже куска хлеба в рот. А что было?! Я окунулся в воспоминания: То волшебство ночных улиц, когда мы с тобой гуляли… Тот волшебный морской бриз, смешанный с запахом моря… Твой запах кожи, привкус твоих губ…\ Я всё это отчётливо помню. Помню каждую секунду проведённую с тобой. И это всё была ложь. Пустая ложь. А мои чувства всё ещё не остыли… Любовь это как игра в карты, в которой блефуют оба. Один чтобы выиграть, а другой чтобы не проиграть… Сейчас моя жизнь напоминает какой-то сборник цитат, который пополняется с неповторимой быстротой окончательными выводами, которые я сделал после очередной лжи. Кажется что нет никого. Я один в этом мире… В этом мире есть только боль и страдания… А может ему просто стала эта яркая карикатура не приятна? Я давно размышлял о том, что он не из наших рядов. Не из рядов тех, в нашей стране не признают. А ведь это не правильно! Это ведь тоже любовь… Настоящая любовь! Сколько бы я себе не кричал чтоб я перестал гнаться за любовью и наконец-то отпустить… Но нет… Судьба сводит нас нова и снова… Как будто это карма. Мы оба артисты, достаточно востребованные и мы обязаны появляться на каждом публичном мероприятии. И на каждом из мероприятий, как бы нам того не хотелось наши взгляды пересекаются. и вот снова перед глазами эти манящие глубокие карие глаза, такие тёмные, так возбуждают, что казуса не избежать… Как же хочется набрать уже заученный наизусть номер и просто спросить -как дела и когда он будет дома… Любовь это — наркотик. Поначалу возникает эйфория, лёгкость, чувство полного растворения. На следующий день тебе хочется ещё. Возникает зависимость… От которой очень трудно избавиться… В комнату забежал Никита. Увидев его я сразу натянул улыбку и сказал: — Сынок, что ты хотел? — спросил я у него, смотря в его милые глазки. — Дядя Дима пришёл. — сообщил мне Никитка. В этот момент у меня всё перевернулось… Сердце начало биться чаще. Я замер. Меня бросило в дрожь… — Какой именно, сынок. — я всё-таки осмелился спросить. — Который всё время в тёмных очках ходит. -сказал Никита. У меня сразу облегчение, как камень с души снял… Это всего-лишь Кузнецов. Мой давний друг. — Хорошо, скажи ему пусть идёт на кухню и иди играй в свою комнату. Раз, два, три начала игры. Побежааалииии. — старался улыбчиво говорить я. — Улаааааа!!! — Никита убежал. Я решил переодеться. Не представать же в таком виде перед другом… Я одел белую футболку и джинсы. Причесал чёлку и пошёл к Диме. Я не увидел улыбку на его лице. — Привет, Серёг выручай! — сказал мне Дима, кладя руки на стол. — Что на этот раз? Очередная реклама твоего ресторана у меня в иснтаграмм? — сказал я. — Нет, Серёг, есть что — нибуть по крепче? — спросил Дима. Я сразу понял что что-то случилось… — Я бы с удовольствием, но ребёнок дома… — сказал я и вздохнул. — Так отвези его к маме! — Полу-криком сказал Дима — На дачу? Пока я доеду будет уже час ночи! — таким же тоном обратился я к Диме. — Ладно… — с огорчением сказал Дима. — Что случилось хоть? — спросил я и немного спустил тон, даже сменил его на более нежный и заботливый, прям как мамочкин голосок. — Меня Виолетта бросила…