Не скучай

По осенним холодным улицам Гонит ветер сырую листву. Небо сизое снова хмурится, Нагоняя унылость в Москву.       В маленьком доме на окраине большого города тихо и тепло в этот промозглый осенний день. Старый парк поник и словно бы съежился, деревья обнажились, вытягивая мокрые ломкие руки-ветки к небу, но в ответ холодный ветер бросает пригоршнями мелкую морось капель. Большой клён у переплетения троп и дорожек почти облетел, и только несколько коричневых уже, набухших листьев ещё держатся на его корявых ветвях. Редкие прохожие, проходящие мимо парка, ежатся, прячут лица в высокие воротники и стараются быстрее скрыться хоть в каком-то помещении.       За окном ходят низкие тучи, начинается затяжной дождь, а здесь, в укрытии сухого дерева, пряно пахнет луговыми травами, потрескивают дрова в камине, и вьется в воздухе тонкими струями ароматный дым. Высокие стеллажи в тени, но отблески пламени сверкают на потертой позолоте букв. Старинные, потертые книги на разных языках занимают много места. На каминной полке из красного кирпича — недавно забытая стопка тех же книг и небольшая изящная ваза. Букет в ней свеж и, кажется, только собран — черные лилии с фиолетовыми крапинками, тонкие веточки нежной лаванды, острые пшеничные колоски и неожиданно яркие кленовые листья — красные, желтые, зеленые, с разноцветными прожилками и почти без.       Большая гостиная не пуста даже в такой поздний час. Чуть в стороне от огня стоят низкий добротный стол и два широких кресла. Цветастая шаль невиданной змеей сползла с плеч хозяйки и свернулась на ковре у подола длинной юбки. Старинные напевы ложатся сиянием невесомой паутины, смеётся перезвоном горных рек серебро тонких браслетов. Шелестят карты, с легким перестуком ложатся костяные пластинки на узорную гладь дерева, мягкий голос вплетает чары в древнюю песнь. Я вплету ветра сталь в свои волосы, Я завью травы дикие в дым костра. Чары придут поющими с голосом, И отзовется Луна на слова.       Шуршит, стучит за окном разошедшийся дождь, бьется в ставни и стены холодный ветер, липнут к стеклу мокрые потемневшие листья. Голые деревья дрожат и стенают под потоками воды, не в силах удержать гнев стихии. Бушует на улицах города непогода. Старый дом стоит крепко, верно бережет свою хозяйку, не пускает внутрь ни сырость, ни холод, ни плохое настроение гостей.       Горящий камин рассыпает яркие искры по всей комнате. Они сверкают в полумраке и исчезают бесследно. Танцующее пламя разбрасывает причудливые тени по мягкому ковру. Связки душистых трав свисают по гладким доскам стен — светлые лепестки ромашки, чуть поблекшая медь календулы, мелкие цветочки чабреца, горечь полыни. Тлеют ароматные свечи, да тонкий дым вьется, сплетается серебристыми узорами.       Давно ушёл последний проситель, отдав плату за просьбу по совести, а костяные пластинки резных карт ложатся на стол, перекладываются в только им известном порядке. Их хозяйке уже долгое время не нужно смотреть на них, чтобы слышать, о чем говорят рисунки, и она не видит тонких линий. Женщина смотрит в окно. Дальними далями лягут пути, Я заплету тебе карту дорог. Сколько б тебе не хотелось уйти — Вернёшься, букет положив на порог.       Плавно движутся руки, перебирая приятную тяжесть желтоватой кости. Словно вещая птица — Сирин аль Алконост — с вечно молодым лицом человеческой женщины, темными длинными косами да яркими крыльями юбок и шали. Качаются птичьи перья в плетении волос — много их, и каждое свое означает. Белые с черным — сова полярная — дочь Вечной Ночи приносит мудрость в своем клюве, широкие да острые крапчатые — это сокола — для острого взгляда в грядущее и быстрой мысли, черные с синей проседью — от ворона — Вестник Великой поможет укрыться от чужих чар и подскажет верный путь просящему.       Пряный сладковатый аромат дымящихся трав приносит покой после тяжёлого дня и добавляет свои штрихи в сложную паутину людских историй и судеб. Плетется, прядется узор чьей-то жизни, говорит и рассказывает о нем верная колода.       Женщина тонко улыбается, рассматривая ряды карт. Желание, перемены, солнце и дорога обещают легкое путешествие, но возвращение к истокам, родной дом и цветы говорят совсем о другом. Скоро уже, очень скоро на кирпичную полку встанет другой букет, и кленовые листья сменятся острыми стрелками осоки.       Тлеют дрова в камине, потрескивает почерневшее дерево. Пахнут луговые травы, горит свеча. Непогода бушует за окном. В ярко-пестрой фарфоровой кружке Остывает чуть терпкий чай. За окном облетает опушка… Я приду как-нибудь. Не скучай.