Осколок твоей души

Если сто раз услышать, что ты - выродок, то на сто первый ты поверишь. И ты верил. Так отчаянно верил, что поверить во что-то еще уже не мог. Ведь родителям нужно верить. Их нельзя разочаровывать. И совсем не важно, что сами они разочаровали тебя многие годы назад. Ты верил так отчаянно, что маска приросла к тебе намертво. Она стала лицом и другого в зеркале ты уже не видел. Каждый раз, закрывая глаза, ты видел руки по локоть испачканные в крови и глаза отца, смотрящие с осуждением и холодной жестокостью. Его взгляд напоминал тебе, не давал забыть кто ты. Он смотрел на тебя так с самого детства. Такими взглядами тебя одаривала вся семья. Мать которая тебя боялась, сестры и братья, не любившие тебя и повторяющие за взрослыми. Весть твой клан считал тебя изгоем. На праздниках и днях рождения ты тихо сидел в самом конце стола и никто рядом с тобой не садился. Только иногда она скрашивала твое одиночество, пока папа с мамой не уводили ее к гостям, похвастаться идеальной дочуркой. Она едиственная не смотрела на тебя как другие. Твоя вторая половина. Недостающая часть твоей души. Твоя близняшка. Джо. В детстве толко с ней ты был приветлив. Только она видела тебя не хмурым. Только с ней ты позволял себе смеяться. В детсве вы много времени проводили вместе. Часто играли. Она вечно заставляла тебя заниматься, убеждала что математика - это не так уж страшно. Святая Джо. Развлекала, когда тебе становились скучно. Болтала с тобой, пока ты не заснешь. Добрая Джо. Она верила в тебя до самого конца. Ты стал отдаляться. Часто закрывался в комнате, не разговаривал с ней неделями. Ты уже тогда верил что ты мостр. Когда маска окончательно засщелкнулась на твоем лице, она единственная была способна заглянуть внутрь. Ты все еще любил ее, хоть и старался этого не показывать. Приступы ярости начали преследовать тебя в третьем классе. Тогда отец в очередной раз прогнал тебя, а на следущий день Мэтью Гринфилд, твой заклятый враг, уже красовался роскошным фингалом. В тот день приступ был сильнее обычного. Ты уже несколько лет почти не общался с Джо, часто дрался и грубил отцу. Ты решил, что если он так или иначе тебя ненавидит, пусть хоть будет за что. Ярость накрыла тебя, а когда пелена спала, руки уже были испачканы в крови. А потом были годы одиночества. Болезнь, терзавшая твой разум, разросталась с каждым днем, и только мысли о ней не даали тебе окончательно скатиться в безумие. Джо была твоим якорем. Маяком во тьме. Образом, держащем тебя в реальности. Ты вырвася и ты все еще был монстром. Почти безумный. Жестокий, как сама смерть. Ты все еще любил ее. И хоть ее глаза смтрели на тебя с тем же выражением, что и отец, отказаться от нее ты уже не мог. Ведь она была твоей половиной. Осколком твоей души. Твоим сердцем. Твоей Джо.