***
Кажется, середина февраля. В стеклянном холодном офисе всегда одно время года, застывшее на картинах, спрятавшееся в неуловимых отражениях, смеющееся с полупустых полок. Одиночество. Тепло — только в чашке с остывающим кофе. В мыслях — чёрство и тихо. Только лёгкий желтоватый свет настольной лампы дрожит среди пустоты этого вечера. Передо мной — лист бумаги, которым собираюсь перечеркнуть свои мучения, исповедуясь о том, что давно точит мой внутренний стержень. О тебе. Твоё неровно написанное имя — всё, что у меня выходит. Хватит. Телефон начинает жужжать в тот же момент, как решаю исчезнуть из этой гнетущей комнаты. Ты. Неровным движением провожу по экрану, и спустя мгновение слышу твой любимый саркастичный тон. Готова поспорить, ты ухмыляешься, слегка прищурив глаза. — Всё ещё на работе? Понимаю, что не ожидала ничего иного, — и глупо до безнадёжности надеюсь, что где-то затопило полздания. Потому что между нами слишком много для друзей и слишком мало для влюблённых. Потому что на моём листе — пусто. — И тебе добрый вечер, — не удерживаюсь от иронии, искренне недоумевая, что тебе нужно — и хочу, чтобы всё-таки это что-то было. — Разрешите осведомиться, чем обязана столь позднему звонку? Вопрос нелогичен изначально. Нужно только выбрать — злорадство или лёгкое подтрунивание. Всё ещё решаю, позволять ли тебе станцевать на обломках моего достоинства, когда ты сбиваешь с мысли: — Как насчёт небольшого вечера в приятной компании? Блэкджек и девочки тоже будут. Не знаю, что ответить. Передо мной обрыв, куда только что шагнул ты. Внизу — твёрдое тёмное дно, покрытое пылью и неизвестностью. Твой мир вращается слишком быстро и горит слишком ярко. А я — мотылёк. Не хочу сгореть. — Нет, спасибо. У меня уже есть планы. Ложь. Такая лёгкая, фальшивая, наигранная. День Влюблённых, да? Ты как всегда превосходен — двумя предложениями вывернуть наизнанку меня, разбив кокон отстранённости. Но у меня правда есть кое-какие планы. Навсегда стереть тебя из будущего, не имея общего прошлого и ничего не желая сильнее в настоящем — в приоритете.***
Милый разговор, звонкое хихиканье, тёплое объятие, нежное прикосновение, сплетённые пальцы — и мы снова просыпаемся одинокими в разных городах. Зависшие в «нигде» ещё глубже, сотнями миль дальше, ещё беззащитнее перед признанием правды. Прости, я боюсь высоты. Наша пропасть — тюрьма, наше упрямство — тюремщик. Время летит, одиночество пробирает холодом до костей, душа умоляет сделать хоть что-нибудь. Я делаю, отводя взгляд, садясь в машину и уносясь вслед за бесконечной лентой дороги. Между нами — обязательства, упрямство и километры. Эмоций нет, а чувства — переживу.