Кто-то из нас.

Обычные будни. На улице холодная и белая зима. Солнце казалось совершенно остывшим, в какой-то степени злым и безжалостным. Город просыпался очень медленно, не торопясь. Люди унылые и серые - все идут по-своим делам. У кого-то работа, у кого-то выходной. Но по обыденным маскам тяжело понять, чем занимался любой человек. У каждого из них есть свои хобби, какие-то умения и увлечения, которые они тщетно скрывают от судьи по имени Повседневность. Может быть, та дама в черном пальто является прекрасной балериной. Или тот мужчина в серых ботинках пишет невероятные стихи. Наше общество застряло на одном месте, не умея перемещаться ни вправо, ни влево. Пожалуй, кто-то старается двигаться и выделятся из толпы, как его пожирает серая масса гнилых и черствых людей, заражая своей нормальностью. Эта девушка жила в привычной девятиэтажке. Мир явно не вращался вокруг нее, да, ему вообще было наплевать существует она или нет. Она показалась бы чрезмерно простой, как только вы обратили бы на нее свое великодушное внимание. В ее жизни не происходило чудес и магии, поэтому на ее лице вы не увидели улыбки, или, что-то похожее на выразительное движение мышц лица. Вы никогда не заглядывали в ее душу, вы никогда не пробовали прочитать ее изнутри. А сердце не стучит так яростно, частица его оглохла и безмерно погибла для человечества. Уже который день она не пытается жить, уже который месяц она стоит на месте, уже который год она остается одна. Иногда, когда в очередной раз надоедает жить, когда приснится сон из-за которого не хочется просыпаться, когда снег падает вверх, а солнце не может пробиться сквозь тучи, она понимает, что существует напрасно, что уже нету смысла. А привычные строки песен давно надоели. В этом мире, где ты одна триллионная частица всего настоящего, она не сделает ничего. Она не сможет стать лучше или измениться. Она не привяжет к себе выдуманную историю своего успеха и счастья. Она никогда в жизни не скажет, что она безумно удачлива. Она уже не станет настаивать на своем, а просто согласится. Память не заполнена хламом. Все забыто и прощено. Она не просчитывает свой каждый шаг, идет по течению, поддаваясь волнам и ударяясь о скалы. Дом не кажется таким родным, весь мир не ощущается телом. Она не видит улыбок людей. Забыты рисунки из детства. Закрыты двери для эмоций и чувств, которые захватывают тебя от мысков до макушки головы. Лето не кажется таким привлекательным и теплым, на сколько это вообще возможно. Через окна домов ей не видны лучи солнца и блеск звезд. Оставаясь такой, она лишь умирает долго и мучительно, хотя она этого и добивается. Отбиваясь от общества, она не видит мимолетного счастья. А та женщина в черном пальто спешит на свое выступление в театре. В ее глазах - блеск, в ее словах - радость. Обернись и пойми, что все не так просто. Она привыкла видеть злобу по отношению к себе. Она ненавидит людей, которые, порой, оказываются на белой стороне. А солнце уже вышло из туч, а снега все больше, по ветру он летит не вниз, а вверх. А дома тебя любят и ценят больше всех на свете. Открой окно и крикни о том, что ты счастлив и безмерно благодарен за свое нелепое существование. Послушай новую песню, оставь заботы, ты просто спой, станцуй, нарисуй, сыграй, напиши. А тот мужчина в серых ботинках издал свой сборник стихов. В его глазах - блеск, в его словах - радость. Она не обратит внимания не мелочи, она будет черстветь и умирать. Она не ощутит свободу. Все просто останется прежним. Все останется так, как есть.