Дождь

Мелкий дождь нежно покрывал ее лицо пеленой маленьких капель. Она закрыла глаза и поддалась природе. Ее грудь медленно подымалась и опускалась. Она неожиданно улыбнулась и открыла глаза. — Так тихо, хорошо Я ничего не ответил. Не знал, что сказать. Я не любил дождь, даже несмотря на то, что жил в самом дождливом городе России. Я любил ее, мог смотреть на нее вечно. Она была ребенком и любила дождь, крыши и лужи. Часто мы гуляли по ночному Петербургу и говорили о новой книге Стивена Кинга или прочитанном прошлым вечером рассказе Толстого. Она любила читать, размышлять и говорить «а что если…». Волшебные моменты нашей жизни. — Ты не думаешь, что нам пора бы идти? — сказал я и обнял ее сзади. Она подняла голову, и ее лицо сияло. — Но дождь еще не закончился. Я хочу проводить его. Как вчера. Она была еще такой маленькой. Такой беззащитной. Я пытался, правда. Я пытался. Она хотела лететь. Как эти облака на небе. Она больше не могла провожать дождь, поэтому… Я пытался! Я пытался удержать ее. Я буду всю жизнь винить себя. Я люблю ее. Я люблю дождь. Выхожу к балкону и встаю на ограду, а потом…