Осень

«Осенняя пора», к которой вечно обращаются поэты, ужасала. То по-летнему палящее солнце обжигало холодную кожу, то промозглая сырость пробирала до самых костей, шепча на ухо: «ты не дойдёшь, сдайся». «Запоздалые новогодние подарки», как в шутку люди зовут тех, кто родился осенью, делают вид, что счастливы, напяливая до боли фальшивые улыбки, когда душа отправляется в зимнюю спячку, а остальные даже не пытаются. Почему люди бодрствуют, когда огонёк в их глазах спит непробудным сном? «Так красива», «так мила», «так цветна» — говорят они. Так почему же ты предпочитаешь посидеть дома в этот «чудесные денек» практически минусовой температуры? Тебе ведь наверняка нравится то, как хлюпающие листья прилипают к подошве твоих новых вэнсов. Валяться в листьях? Делать гербарий? Собирать урожай? Да не смеши меня! Сколько дорогостоящего порошка и воды уйдёт на стирку? Тебе, конечно, все равно, что говнокнига с неработающими мотивациями, подаренная скорее из ненависти какой-то десятиюродной племяшкой сводного брата твоей бывшей одноклассницы, будет пахнуть как подарочек от песика, даже больше, у тебя появится причина выкинуть ее, что не заставит тебя не порадоваться, но как же ты объяснишь потом оборванные, словно декорация для фильма ужасов, скелеты листочков, покоящихся который век практически на потолке, а оттого вовсе не досягаемые? Да без проблем, только не забудь заранее позвонить врачу, ведь клещи точат свои премерзкие зубки в ожидании твоей сочной плоти. Каждый из девяносто одного дня становится хуже и горче предыдущего, мешки под глазами растут, спина оседает, а желание жить иссыхает. Почему же? Почему некогда столь жизнерадостное бытие стало невыносимо отягощающим? Почему с каждым годом толстый слой льда, покрывающий сердце, растёт и растёт, не тая весной?

ТЫ ВЫРОС Все уже стало хуже некуда, но твоей жизни всегда есть, к чему стремиться

Когда я писала это, я была практически счастлива. Я улыбалась, смеялась, веселилась, думала о приближающемся празднике почти что совершеннолетия и просто болталась, будучи уверенной в своём непробиваемом оптимизме. Но что же мне делать теперь, когда я действительно почувствовала то, о чем говорила? Словно сумасшедшая гадалка, я предвидела свой нарастающий уровень патетики и убывающий уровень любви ко всему окружающему, а теперь я лишь вперяю совершенно лишенный какого-либо смысла взгляд в ничем неповинную стену. Хотя что же это я, с днём рождения меня!