Дети в темноте

      — Вы не видели мою лодку?       Детский наивный голосок за спиной действует как удар лопатой по горбу — Билл едва не роняет свой стакан кофе и гребаные ключи от съемной квартиры, которые искал по карманам последние пять минут. Оборачиваться банально страшно: на улице за полночь, по газонам гуляет кусачий осенний холод, и стоит такая тишина, что впору задохнуться, будто в вакууме.       — Мистер? — протянул за спиной хныкающе некто. — Мистер, пожалуйста…       «Твою чертову мать», — мысленно ругнулся Билл и медленно, сжимая связку ключей в кулаке, обернулся.       Ребенок. Невысокий, где-то по пояс, в желтом плаще и с шариком. Красным.       Полуистеричный смешок быстро утонул в нервном покашливании. Ребенок запрокинул свое бледное лицо и буквально впился взглядом в Билла. Слишком много дерьмового кофе за день, в прострации подумал Билл, пытаясь победить ребенка в переглядках, но не преуспел — пацан таращился как чокнутый и не моргал.       — Что ты хотел, мелкий?       — Лодка, — маленькое исчадие ада склонило голову к плечу и медленно, душераздирающе, моргнуло.       — Какая, черт возьми, лодка? — собственный голос слышился Биллу как сквозь стену. Долбанная ночь, тишина, сраный ребенок, господи, что за сволочные родители выпустили этого монстра на улицу?       — Мой брат, Билл, сделал ее для меня, но я ее потерял… — голос уже гнусавый, будто пацан собрался реветь, размазывая свои мерзкие сопли-слезы по лицу.       — Билл?       — Так зовут моего брата, мистер. Как зовут вас?       — Билл, так же, как и твоего брата.       — Это забавно, мистер, — ребенок ощерил свои три с половиной зуба и зачем-то протянул руку вперед.       Шарик. Красный, стоящий в воздухе, как пришпиленный.       Твою.       Мать.