Ошибочка вышла

Однажды на графа фон Кролока накатила ностальгия, а вместе с ней и романтическое настроение. Он вспомнил лето, заходящее солнце, золотые колосья, шелестящие на лёгком ветерке, тёплую руку девушки в своей руке, её предсмертный крик, получившийся каким-то булькающим из-за прокушенной артерии (а ещё свой загар третьей степени тяжести, который тогда заработал)... И так захлестнула его волна воспоминаний, что решил он вспомнить молодость и свою "любовь" заодно. Кажется, путь до могилы, в которую он сбросил бездыханное тело этой девушки, навсегда останется в его памяти! Граф, романтично настроенный и восторженный, совсем как в юности, резво лавировал среди надгробных плит к своей цели, неся "возлюбленной" кровь в гроб... Наконец, дойдя до нужной могилы, он отставил на соседнее надгробье бутылку крови и два бокала, вдохнул, выдохнул и интеллигентно постучал по каменной плите. В могиле послышалось сонное бурчанье, и всё вновь затихло. Он ещё раз постучал, на этот раз громче. Каменная крышка вздрогнула и с грохотом открылась. В могиле сел заспанный бородатый мужик в доспехах: - Ну на кой так шуметь!? Тут некоторые, между прочим, спят!! Устроили из кладбища проходной двор, это не зона отдыха и не парк, это частная собственность! - спросонья он, кажется, вообще не соображал, кто перед ним. - Извините, многоуважаемый, - вежливо обратился к бородатому граф - А где же девушка, которую я собственноручно в эту могилу поместил? - Ого! Ваше сиятельство, вы что ли? - Я. Удивительно, правда? - Ага... - Ну, а девушка-то всё же где? - Девушка-то? Не знаю... Тут где-то должна быть - мужик неопределённо махнул не слушающейся рукой вокруг - Больше ей негде. - Да об этом я и сам догадался - граф выглядел раздосадовано. - Ну, когда это хоть было? Когда вы её в эту могилу, говорите, клали? - Триста лет назад... - Ой, да с тех пор тут всё триста раз поменялось! - А почему вы так неорганизованно и беспорядочно по могилам расходитесь? - Так под утро же дело-то! Тут до какой могилы добежал - в ту и прыгнул, думать некогда-а-а… - последнее слово утонуло в широком зевке. - Ладно, спи уж, спасибо за помощь. - Да не за что, собстна, тёмных вам, Ваше Сиятельство! - на этих словах он завалился обратно и задвинул могильную плиту. Граф постоял около минуты, размышляя о своём загубленном романтическом настроении, потом открыл бутылку крови и отхлебнул прямо из горла, вслух сокрушаясь: "Надо же, как собственный шлосс запустил! Такой беспорядок и прямо на моём кладбище, как кого надо - так не дозовёшься!" Он ещё раз приложился к бутылке и пошёл общаться с портретами, они хотя бы всегда на своих местах: где их повесил, там и висят себе спокойно, не то, что некоторые!