Серость.

Серые здания, безликие люди, монотонный топот тысяч ног и назойливый гул машин. Растрескавшийся асфальт под ногами, такого же тошнотно серого цвета как и все вокруг, шуршит крошевом из камней, песка и пыли, прекрасно вливаясь в этот тихий, но бьющий по ушам похоронный марш. В легкие, обжигая кислотой гортань, поступает воздух, наполненный удушливым запахом выхлопных газов, едким дымом от сигарет и этим приторным, сладко-горьким запахом разложения. По мозгам бьет набивший оскомину ропот толпы, где-то радостно смеется какой-то ребенок, откуда-то слышен тонкий противный плач. Но это все глушится громкой попсовой музыкой, от которой тянет блевать и так хочется закричать во всю мощь своих легких... Но нет. В таком поступке нет никакого смысла, ведь сорванный голос навряд ли сможет добавить жизненных красок в твою истлевшую от серости душу. И потому, ты каждый раз хватаешь бутылку, судорожно срывая крышку и залпом опрокидываешь в себя обжигающий алкоголь. Где-то на фоне играет любимая группа, в зубах сигарета, а за окном серые здания и безликие люди, чей ропот вливается в этот монотонный марш, что медленно утягивает тебя в темное царство Морфея.