Октябрь

      Снег в октябре – явление не самое приятное. Особенно когда он застает тебя пьяным, полуживым, идущим на подкашивающихся ногах в сторону въевшегося в память дома. Ты наконец-то застегиваешь легкую кожанку, немыми руками поправляешь шарф, стараясь не задеть сигарету. Изо всех сил продолжаешь переставлять ноги, двигаешься вперед. Смотришь на желтый свет фонарей и будто согреваешься, вспоминаешь, ощущаешь перемены в воздухе. Внутренности переворачиваются с бешенной скоростью, в глазах мутно и совсем тускло, но чертова память продолжает вести тебя вперед.       Старуха-время делает пару шагов назад, и вот ты уже достаешь телефон и отправляешь сообщение на давно уже недействительный номер, пишешь и пишешь, в упор не замечая уведомлений о том, что твои слова не могут дойти до адресата. Еще пара шагов назад, и вот уже воздух теплеет. Воспоминания последних лет кажутся тебе давно забытым сном, пресловутым дежавю, которое все никак не хочет выпускать тебя из своих цепких и мерзких лап. Выдыхаешь дым, чтобы через мгновение он ударил тебе в лицо. Продолжаешь идти.       Поворот, потом еще один, а потом прямо до самого последнего дома по улице. Сигарета давно дотлела, в голову бьет эйфория от предстоящей встречи. Тебе сначала врежут пару раз, потом обнимут, заведут в дом, отогреют чаем. Ты снова ощутишь на своей шее теплые руки, посмотришь в теплые глаза и сможешь наконец-то уснуть, не видя кошмаров.       Тебе снова будет тепло, как бывало кучу раз до этого. Твое личное солнце тебя, наверное, должно уже ненавидеть, но на то оно и солнце, что просто не может долго злиться.       Идешь по прямой, тебе кажется, что эта улица бесконечна. Смотришь по сторонам и видишь, как вчера вы зажимались вон в том переулке, а всего неделю назад разбили окно дома, который только что проплыл мимо. Ухмыляешься как-то дико, немного ускоряешься. Заветная дверь уже совсем близко, маячит перед глазами, обещая такое желанное убежище от всего мира, всех проблем и опасностей. Уже чувствуешь фантомные объятия и чуть ли не бежишь, сломя голову.       Короткий стук. За металлической дверью слышатся легкие шаги, которые ты, почему-то не узнаешь. Стараешься стоять прямо, фокусируешь взгляд, дышишь тяжело. Еще не открывают.       Снова стучишься, но уже громче. Дверь, наконец-то поддается. Когда ты уже готов упасть в родные объятия, ты видишь перед собой женщину среднего возраста. Очень удивленную и сбитую с толку женщину.       - М… - мычишь пьяно, когда за спиной женщины появляется до боли знакомая фигура. Почему-то намного старше, чем обычно.       - Юнги? – фигура приобретает очертания Чимина, который тоже очень удивлен. Стоишь, не понимаешь ничего, пытаешься вникнуть в происходящее. Вчера ведь все было не так. Вчера ведь все было совсем не так. Пытаешься вспомнить что-то, но пьяное сознание не дает тебе исполнить желаемое.       - Юнги, ты… - Чимин отодвигает женщину за себя и тянет к тебе руку, от которой ты отскакиваешь, как прокаженный. Не веришь, не хочешь верить, но сознание все же подкидывает тебе объяснения. В момент, когда ты снова способен осознавать реальность, слышится топот маленьких ножек и детское «папа».       Память режет твою душу, время снова возвращается в свое обычное состояние. Чимин женат уже несколько лет и у него есть ребенок, жена, дом, жизнь. А внутри тебя умирает последний луч солнца, уступая место ледяному холоду.