Kurt smells like Teen Spirit

-ДЭЙВ! А? Что?.. -ДЭЙВ, не прикидывайся! Я смотрю на тебя! Неужели у травы есть галлюциногенный эффект? Как мама могла оказаться здесь, в Сиэтле? -Чертов придурок, ты же все пропустишь... Неторопливо разлепив глаза, Дэйв понял, что перед ним не мать. Крист, собственной персоной. -Я думал, ты моя мама! -Я буду кем угодно для тебя, детка, если ты встанешь сейчас,- ласково ответил двухметровый Новоселич. - В противном случае моя летающая гитара обработает твою черепную коробку. -Моей черепной коробке ничего не страшно, но я, пожалуй, встану. Что случилось? -Курту пришла в голову новая идея. Потрясающая идея. -Опять? Чем он на этот раз вдохновился? Мы ещё только в Нэшвилл не ездили, на фестиваль кантри. Крист пожимает плечами. Это служит Дэйву сигналом, что пора заткнуться и таки вылезти из-под одеяла. Подтянутая, высокая и смуглокожая тушка медленно поднимается, параллельно натягивая на себя белую майку; затем процедура повторяется с рубашкой, кальсонами и шортами поверх последних (мода ака Дэйв Грол). Засунув ноги в потрепанные кроссовки, Дэйв наконец ощущает себя готовым к превратностям судьбы. Не хватает только чашки кофе. Или ведра. Или канистры. В общем, вы поняли. -А где мой капуччино, принцесса?-возмущается Грол. -Прости, дорогой, кофемашина сломалась. Возьми сигареты и идём. Д*рьмо.