Альтависта

Ночь. Дождь. Промокшие насквозь люди. Они бегут куда-то по мокрым улицам, стараясь укрыться от ливня. Льет так, как будто древние боги прогневались и решили устроить второй потоп. Как же удачно, что я не верю в эту чушь. Я стою на балконе старой квартиры в одном из спальных районов Питера. В моих пальцах тлеет сигарета. Она уже почти потухла, но на несколько затяжек ее еще хватит. Подношу сигарету к губам, затягиваюсь. Хорошо. Выдыхаю в темноту сизый дым с запахом никотина. Как же мне нравится этот запах.. Наша квартира уже насквозь прокурена, хоть ты и открываешь окно по несколько раз в день. Думаешь, что этот запах так просто выветрится. Наивный служитель мертвого Бога. Запах никотина уже въелся в стены нашего дома, он стал моим запахом, как бы усердно я ни тер кожу мочалкой. Почему же ты не воротишь нос, когда я прохожу мимо? От меня ведь пахнет твоими "любимыми" сигаретами, купленными в ближайшем ларьке. На самом деле мне похуй, что именно курить. Как говорится, это уже клиника. Самая настоящая зависимость. А ведь именно сигарета была изображена на твоем запястье, когда мы впервые встретились. На моем был изображен крест с распятием, но я не придавал этому значения. То, что мы соулмейты, еще ничего не доказывает. Помню, ты тогда еще долго не мог поверить, что небритый, заросший мужик под два метра ростом, у которого своеобразный фетиш на кровь и кровавые засосы на бледной коже, станет твоим соулмейтом. А я, в свою очередь не мог принять, что мне досталась какая-то монашка. По-другому тебя и назвать нельзя.       

В одном из домов остыл кофе, молчит сигарета. И те, кто придут узнать, что нас нет, простят нас за это. В этом году такое жаркое лето...

Я прислушался. В кармане вибрировал мой телефон, а на звонке стояла любимая песня. Альтависта. Учитывая то, что эта песня стоит только на одном контакте, нетрудно догадаться, кто звонит. Еще немного позалипав на мелодию, я взял трубку. - Алло? - черт, голос уже охрип от сигарет. Но плевать на это. Ты молчишь, мне это уже не нравится. Внезапно чьи-то тонкие руки обвили мои плечи со спины. Чьи-то тонкие пальчики вцепились мне в шарф. В одной ладошке был телефон, на котором отображался вызов моего номера. Я хмыкнул и развернулся. Ты стоял на холодном балконе босыми ножками, не в рясе, как обычно, а в моей старой футболке черного цвета, которую пришлось подвязать ремнем, как платье. - Пойдем домой, Саш? - ты улыбаешься и словно ожидаешь отказа. Вместо ответа я просто выдыхаю тебе в нос сигаретный дым. Смешно наблюдать за тем, как ты смешно морщишь свой носик, стараясь не расплакаться от щиплющего глаза дыма. Протягиваю руку и встрепываю твои волосы, а потом убираю телефон в карман, закидываю тебя на плечо и ухожу обратно в квартиру. Поздний вечер. Мы сидим на кухне, пьем уже давно остывший кофе. Ты прижимаешься ко мне и к теплой батарее одновременно. Я курю. А в телефоне уже который раз по счету играет наша Альтависта.

На глубине прорвется сквозь сеть твоя Альтависта...

Ты улыбаешься, тихо подпевая. Люблю твой голосок. Ты поворачиваешься ко мне, говоришь свое излюбленное "Ich liebe dich" одними губами. Я усмехаюсь и прикрываю глаза. Слов не нужно. Не сейчас. Пусть весь мир замолчит под нашу Альтависту.