I'm in here

Человек шел. До нитки промокший, усталый от жизни, сломленный. С красными, грустными глазами. Человек шел и не останавливался. Ни на секунду. Ему было плевать на дождь, на холод, на мокрую насквозь толстовку. Себастьяна Морана больше нет. Есть только его жалкая тень, каждый день слоняющаяся по улицам мрачного Лондона, ищущая утешения в дожде, в звуках города, в шуме дешевых забегаловок. И он не находил ничего. Только тоска, пустота и боль, заполняющая все. Сколько он уже идет? Час? Два? А может, всего несколько минут? Он не знал. Оторвав взгляд от земли, Моран заметил, что дошел до своего любимого парка. Вновь он уставился в землю. Вновь память выдала самые яркие воспоминания. Знакомство. Сближение. Близость. Потеря… Джеймс. Джим. Джимми. А почему? Почему великий гений криминального мира выбрал именно его? Он лучший в своем деле? Нет. Личная симпатия? Очевидно, да. Моран шел. Мысли ускользали, путались. Он падал. Падал в бездну. Умирал. Переставал существовать. И не пытался этому сопротивляться. Он опустился на ближайшую скамейку. Закрыл лицо руками. Взъерошил волосы, поднял взгляд к небу. На лицо падали крупные капли проливного дождя. Себастьян закрыл глаза, пытаясь спрятаться, укрыться от образов, которые разум на пару с памятью рисовали у него в голове. Но было только хуже. Из глаз катились слезы, смешивались с дождевой водой. Снова. Уже не хватало сил рыдать, кричать. Хотелось раствориться. Просто перестать существовать. Не чувствовать, не видеть, не слышать. Не знать… Он поднялся, вновь продолжая свой путь в никуда. Все как обычно. Но сейчас у него в кармане была упаковка мединала*. Человек шел, а за ним, тенью, шла смерть.