another story

      Я слишком привык к скучной и равномерной жизни, к вечному Дню Сурка, к тому, что каждые двадцать четыре часа я делаю одно и то же — пытаюсь не ненавидеть пустую и холодную квартиру, в которой живу, стараюсь работать в участке, надеясь урвать хотя бы немного счастья, и с тоской смотрю на счастливые семьи и пары.       Не знаю, когда точно моя жизнь не задалась. Возможно, так было всегда, но я правда привык — зачем что-то менять, если реальность вполне устраивает?       Ложь.       Но меня правда все устраивает. Точнее устраивало до пор, пока в мой участок не пришел какой-то парень и не заявил о том, что его автомобиль угнали. Не то чтобы я шибко рвался к повышению, но я привык помогать людям, так что отказать было бы слишком неправильно, и я взялся за это дело. И все завертелось слишком быстро.       Не могу сказать, что мне нравится мисс Бэлфри, но она, так сказать, начальство, а таким людям, как я, нужно слушаться таких людей, как она, так что выбирать мне не пришлось. Я наслышан об их семье — властная женщина во главе, две сестры и маленькая девочка с богатым воображением. Их жизнь наверняка интереснее моей.       Только вот я не стремился стать ее частью.       Но как-то стал.       Моя задача — помогать людям, если есть возможность, так что, когда Люси пропала, естественно, я отправился ее искать вместе с Айви, сестрой Джасинды. Они обе какие-то… странные, словно не из этого мира, но разве мне об этом судить? Я-то уж точно не в своей тарелке. Да даже когда мы находим девочку и все вроде бы становится нормально, мне всучают какую-то непонятную книгу со сказками, после чего просят избавиться от нее.       Что такого могла сделать обычная книга?       Однако когда я случайным образом открываю ее, что-то изменяется. Пальцы начинает покалывать, голова становится дьявольски тяжелой, как после похмелья, но нет желания избавиться от этого ощущения — оно кажется чертовски родным, и я не могу объяснить это. Но это ведь обычные сказки.       Правда же?       Уже вечером, покончив с работой, пытаюсь свыкнуться с мыслью о том, что по какой-то счастливой случайности меня решили повысить до детектива. Я, конечно, старался быть полезным обществу, и за мной не было косяков, но все равно это повышение становится для меня приятной неожиданностью. Как и мой новый босс — тот еще странный тип, но разве начальство выбирают?       Собираюсь возвращаться домой и, как всегда, всячески оттягивая этот момент, снова достаю книгу, чтобы разобраться, что в ней такого особенного. И замираю, когда вижу цветное изображение девушки. Ее светлые волосы разметались от ветра, глаза горят огнем и отвагой, а белоснежные крылья за спиной — это ведь крылья? — делают ее похожей на ангела.       Нет, не на ангела.       На лебедя.       Свон.       В памяти на мгновение что-то вспыхивает, но также быстро пропадает. Но только не покалывание во всем теле и не щемящее чувство потери и опустошенности. Почему это лицо кажется мне знакомым? Это всего лишь иллюстрация в детской книжке, не более, разве я могу знать человека из чьего-то воображения? Это абсурд.       И все равно это странно.       Снова и снова вглядываюсь в ее светлые локоны, в линию пухлых губ, в уверенный взор глаз, чей цвет я не могу разобрать. Голубой? Серый? Зеленый был бы идеальным. Почему-то мне хочется прикоснуться к ее коже, но я одергиваю себя — не хватало только влюбиться в картинку в книжке. Это уже последняя стадия одиночества, Роджерс, нельзя себя так запускать.       Встряхнувшись, убираю книгу и сажусь за руль. Дрожь в пальцах стихает, но странное чувство остается где-то глубоко внутри, давая о себе знать. Качаю головой, мысленно укоряя себя, но потом, покосившись на угол книги, выглядывающий из сумки, крепче стискиваю челюсти. И почему мне кажется, что я не смогу избавиться от этой книги?       А еще мне кажется, что я еще не раз ее открою.       Ведь, может, и у меня есть другая история?