боль.

-я устал.. говорил он, держа в руке манящее лезвие.он больше не может терпеть унижение со стороны сверстников.он устал от родителей, который плевать на него. он устал от общества, которое диктует ему правила.разве он достоин этого?для всех он был жилеткой, в которую можно было поплакать, а когда все налаживалось - просто уйти. уйти и не возвращаться. с Чонгуком люди не оставались надолго. они оставались на два или три дня, а затем уходили. может, так и надо было...может, эти люди не были достойны Чонгука...он был похож на маленького беззащитного котенка.он не любил выходить на улицу, там он ловил косые взгляды людей, осуждающие взгляды.но почему спросите вы. он любил гулять ночью, писал стихи о море и прекрасной рыжей девушке, он много пил, на его руках каждый день появлялся новый порез, ему нравилась кровь, он любил наблюдать за людьми, за их поведением, походкой, он носил только черную одежду, он носил на себе траур. никто не узнает, что его избивал отец, не узнает, что он плачет по ночам от боли в груди, не узнает, что маленькая рыжая девочка, разбила ему сердце, никто не узнает, что он пытался вырезать ее имя у себя на бедре, не узнает, что в ту ночь его предал последний друг и никто не узнает, что он не хотел умирать, он просто хотел избавиться от боли.