Мечтателю.

Возможно, я уже буду спать, когда начнётся зима, а ты не вспомнишь обо мне, как о холодном порыве ноябрьского ветра. Страницы тетради вырваны, строчки не закончены, а в голове всё тот же голос; и этот голос повторяет, словно в бреду: "Пожалуйста, не уходи, пожалуйста, останься ещё чуть-чуть". Я почти не помню свои сны, но помню твои прикосновения в этих снах, такие тёплые, но мимолётные. Я помню их так, словно в них — вечность. Ветер кричит, листья бьются в окна и царапают поверхность стекла, за которым я никак не могу тебя увидеть. Твой образ исчезает из моей головы, а едва ли успела рассказать тебе о том, как падают звёзды. Едва ли успела написать тебе на руке несколько очень важных слов, которые забуду, если проснусь. Я буду спать до следующей осени, разбуди меня к сентябрю. Расскажи мне все свои секреты и оставь на память страницу из своей тетради, где ты однажды написал, что любишь меня. Я запомню тебя по первой согласной букве твоего имени и назову тебя Мечтателем. Ведь возможно, все мои сны — это твоё волшебство.