Мечтателю.

Я слышу, как ты еле дышишь, Мечтатель. Дым сигарет похож на тонущие в своей безнадежности облака, а каждый твой выдох замерзает. Ты включаешь Земфиру и вспоминаешь про осень три года назад. Ты еще помнишь перечёркнутые слова и вкус ежевики. Я — больше ничего, кроме красного цвета и горького вкуса рябины. Еле слышные слова и такая же тишина, от которой невозможно избавиться. Мне так холодно, что я почти не чувствую своих рук, только лёгкое жжение от ожога, который получила по неаккуратности, задумавшись о чём-то далёком. Ты пишешь про дороги, которые ведут к морю, шум волн и упавшее небо. Я слышу, как ты еле дышишь. И холод моей тишины все ещё... ?