песье no.1

я не немой, оказывается, я говорю, и ты стоишь рядом, но все равно не слышишь, видимо, у меня новорожденный голос, не та частота и громкость, или просто он не для твоих ушей, видимо, у меня язык, тебе не знакомый, или ты ему разучился — всякое бывает, знаешь, я говорю: мне больно; а ты: это слишком, ну какая боль, ты сам подумай, смешно, ей-богу, ты же пес, значит, заживает быстро. я же пес, значит, заживает быстро, согласен, нужно сильней лизать бока, тогда, возможно, вообще все заживет мгновенно, мне отец объяснял — не вспоминай, тебя там не было, и хорошо, на самом деле, — что боль не логична, расскажешь о ней — никто не поверит, причинишь — и станет легче, вот ответь теперь, ты вроде умник, почему если с моего ножичка капает кровь, то мне больно, почему если я стреляю, то пуля застревает во мне, разве не должно быть иначе, разве боль не должна осалить другого, почему всегда я вожу — не ты и не кто-то — тупая игра, от нее уже оскомина, железный привкус, красные зубы, я ее не хочу, я устал себя зализывать — бока постоянно мокрые — не затягивается, а ширится, серьезно, чувак, ты сам сказал, я же просто собака, а правила почему-то людские, нечестно как-то, впрочем, мне отец объяснял — тебя там тоже не было, я не знаю, где ты вечно шляешься, — что ничего не бывает честно, если нож затупился — бей в сердце, если нет патронов — ударяй прикладом, так причинишь даже больше, так быстрее станет легче, вот только ни черта не становится, у меня терпения, как у черной дыры или просто дыры, в которую все падает: и живое, и мертвое — но больше мертвое, конечно, — и оно ведь закончится, и что тогда, куда мне деться, кому я нужен, если даже тебе — я пес, я бью и стреляю, я так научен — хорошо, что у тебя вместо этого были уроки типа алгебры, английского, плохо — не было песьего, тогда бы ты, наверное, понял, о чем я вою, прекратил бы гладить меня по холке, будто я ручной, будто принадлежу тебе, и не замечать, что ладонь красна.