После Остагара

Щит фамильный я б не удержала, Лук отцовский натяну едва ли, У меня на поясе кинжалы, Два клинка метеоритной стали. Я мечтала, дура, чтоб в сраженьях По стопам пойти отца и брата, Но в наследство мне досталось мщенье И солено-горький вкус утраты. Мне б проснуться где-нибудь в Орлее, Юной леди в платье с кружевами, Чтобы, ни о чём не сожалея, Вышивать на пяльцах вечерами, Чтоб не рухнул за моей спиною, Дом родной, охваченный пожаром, Чтобы нас не оставалось двое — Тех, кто не подох под Остагаром. Позади — погост да пепелище, Впереди — тяжелая дорога. Даже если нас ещё не ищут, Как мы можем сладить с Древним Богом?! Пусть мои клинки остры как бритва, Но в бою открытом — бесполезны. (Если нас и ожидает битва… Я уже не верю, если честно.) Что вдвоём мы можем против Мора? Выжили-то, верно, по ошибке, И её исправить могут скоро Порожденья тьмы — в ближайшей сшибке. Даже если брать в расчет мабари — Всё равно придётся нам несладко. Да и ведьма эта из Коркари — Вот уж точно — темная лошадка… Ты — и сам до ужаса усталый — Мне твердишь, чтоб рук не опускала. У меня на поясе кинжалы. Трое нас, и Пёс — не так уж мало.