Часть 1
11 октября 2017 г. в 12:43
В доме тепло. В очаге потрескивают дрова.
Я стою у двери и слушаю завывание ветра.
— Тебе пора уходить, — говорит голос с той стороны.
Я мотаю головой.
— Я не хочу. Там ветер и холодно.
— Тебе кажется.
Я упрямо молчу.
— Сколько ты уже здесь? — спрашивает голос.
— Не знаю, — меня не волнует ответ на этот вопрос.
— Это важно, — строго. — Как давно горит очаг?
— Да какая разница? — раздражённо отвечаю я.
— Ты не задумывался, почему дрова не прогорают?
— Нет, — неохотно отвечаю я.
— Они не прогорят никогда.
— Ну и ладно.
— Тебе нужно уходить.
Я вздыхаю и отхожу от двери.
Голос уже не первый раз говорит со мной. Я и сам чувствую, что мне нужно открыть дверь, но я не могу. Каждый раз я подхожу к ней, слышу завывание ветра, и мне решительно не хочется высовывать туда нос.
Да и, если честно, этот голос раздражает. Мне не хочется узнавать, кто говорит со мной.
Я лежу на кровати и смотрю в потолок — что ещё делать.
Наверное, я должен беспокоиться. По крайней мере, голос подталкивает меня к этому. Спрашивает — откуда я пришёл? почему я здесь? что это за место? Я не хочу искать ответы на эти вопросы.
Когда я лежу, мне тепло и уютно.
Однажды я подхожу к двери и понимаю, что за ней ничего нет. Ни ветра, ни холода, ни голоса — ничего. Я чувствую эту пустоту, но мне почему-то спокойнее, чем было раньше.
Я собираюсь открыть дверь, но вспоминаю голос.
Сколько я уже здесь?
Было ли что-то до того, как я здесь появился?
Что-то шевелится в моей памяти, но я отмахиваюсь и распахиваю дверь.
Дом исчезает в тот же момент, и я проваливаюсь в бесконечность.
И вспоминаю.
Я умер неделю назад. Этот дом был моим последним шансом осмыслить, что было в моей жизни и попытаться сыграть в эту игру ещё раз.
Кем был тот голос? Ангелом? Демоном? Кем-то, кому мы ещё не придумали имя?
Но для меня уже нет разницы. Я лечу и моё сознание рассыпается на части.
Осталось совсем чуть-чуть.
Три.
Два.
Один.
Пустота.