Двадцатое августа

Сегодня двадцатое августа вроде. Возможно, даже среда. Твой черный лак пылится в комоде Может быть месяц, а может и два. Я дни не считаю, считаю минуты. Твой образ рисую в своей голове. Зачем? Я не знаю. Надеюсь на чудо. И пусть это слишком банально теперь. Надеюсь, что снова возьмешь мою руку, И сердце так жадно сожмется в груди. Я так не хочу просыпаться под утро, Шептать каждый раз: «Не уходи…» Мне так не хватает лукавой улыбки, Размеренного голоса за спиной. Пусть был бы он пошлый, в меру игривый, Но лишь бы точно знать, что живой! Тебе удалось сломать меня дважды, Единожды лишь собрать по частям. Заставить меня улыбнуться однажды, Заставить сгореть и рассыпаться в хлам. Я верить хочу в твою бесконечность, В твои рассуждения о бытие, В твою моногамию, в чертову вечность! Мне так не хватает тебя в каждом дне! Сегодня двадцатое августа вроде. Возможно, даже среда. И если твой голос хрипит в диктофоне, Я смысл найду дотянуть до утра.