сотни строк ни о чем

Однажды ночью тихим голосом Она читала мне газеты полосу, А после, смеясь, говорила, Что всё это в огне видела. И, комментируя ситуацию, Она попадала в прострацию. И падала после словами в пике, Оказавшись мыслями в тупике. Её люди особо и не любили, Смотрели дико. Материли. Она смеялась им всем в ответ, Закрывала глаза и не видела бед Поколения тварей, гнилья! Хотя, видела всё, но молчала. Не говорила правду в воздух. Её слушателем всегда был космос. А я попросил прочитать мне Сказку, ну, ту, что кровит на стене. Она посмеялась, но села и вот, Заносит меня на крутой поворот. Я больше не в силах рифмы собрать Воедино, всё к чёрту! Опять!!! Она улыбнулась однажды в ответ; А я вдруг узнал: а её вообще нет. Она умерла, она — не жилец. Она не покинет дома колец. А я… я просил её мне почитать. И я умираю с нею опять.