сотни строк ни о чем

Одна из тысячи? Мила и неотразима? А я помню тебя, залитую литрами керосина, Горящую, яркую… Что знает — сейчас умрёт… И не забыть мне твой шёпот: «сдохни, урод». Словно всё это спасёт, но ты лишь картина. Немного ожившая, и творца своего винила. Вселенная для тебя ничто? Ты и сама космос? А знаешь ли ты, кто вообще дал тебе голос?! И внешность. А разум… я и молчу. Ведь ты лишь картина, и написана кровью. Твой творец по сей день заливается пойлом И мечтает забыть! Задув при мне сгоревшую свечу… Признаем, ты и правда красива, но совсем не мила. Как та девушка… С которой тебя рисовали, творца жена. Та ещё стерва. Хорошо, что не знал её лично. Знаю только, что смерть её была слишком комичной. Ты всё ещё космос? Ты такая одна? Я ошибся в тебе. Ты такая же, как и она. Одинаковы все здесь картины. Портреты жены. Одна проблема — кроме тебя все они совершенно немы. Дама в красном, ты любви и счастья просила? Посмотри на себя! Ты вся опять в керосине. (Гори! Гори! Гори! В моём кармане есть спичка. Гори! Разве не это у тебя самая любимая привычка?)