Детка в клетке

Снова толпа ревёт, ожидая боя, как наркоманы — очередной таблетки. Сети железные рыже ржавеют кровью. Белый дракон яростно бьётся в клетке. Бьётся, забыв о кодексах самурайских — раз ты в аду, следуй его порядкам. Здесь ей не нужно прятать клыки под маской и соблюдать правила честной схватки, сдерживать жажду крови, огонь под кожей. «Тут побеждает не благородный — сильный, так что дерись, Коллин, выживай, как можешь». Ринг слишком маленький, чтобы расправить крылья — и на ногах стоять начинаешь твёрже, крепче сжимать кулак и не чуять страха, целя без жалости в чью-то кривую рожу, и понимать: клетка — тебе не плаха. В рёве толпы, тусклом удушье потном сложно признать: выигрыш Коллин — не деньги. В клетке острее чувствуется свобода; в драке она перестаёт быть тенью. Из темноты ищет дорогу к свету, вновь обретает себя, приучаясь к боли, красным по белому пишет свою легенду та, что живёт под именем «Дочь Дракона».