Мертвый мегаполис

Усталый город стекал по пожелтевшим кленовым листьям крупными дождевыми каплями, ударяясь в витражи под куполом златоверхого храма, завывая по темным подворотням стаями диких псов.Пастельное небо окрасили грубые сине-багровые тона надвигающейся бури, что шла к нам с востока, желая объять своим хаосом пропахший гарью мегаполис. Злой октябрьский ветер остервенело рвал куртки с редких прохожих, что еще не успели укрыться за плотными стенами бетонных коробок, и спешили сдаться в такой желанный плен благ цивилизации, которому мы отдаемся каждый день, все больше и больше утопая в ядовитом синтетическом наслаждении. Я стоял на перекрестке дорог, вглядываясь вдаль - туда, за пелену дождя, в дорогу, уходящую вглубь бетонно-пластикового лабиринта. Стоял, и не дышал. Со мной не дышал и город. Мой давно умерший город... Я всегда был уверен, что он умер еще до меня, задолго до моего появления на этот проеденный кислотными испарениями мир. Мне небыло интересно. Я не хотел знать как мой город умирал, мучительно, с хрипом и стогнами утопая в прозрачных тоннах теплого пластика, задыхаясь машинной гарью и захлебываясь реками керосина, намешанного с водкой в причудливый губительный эликсир его мучительной кончины. Мне небыло дела, я стоял и не дышал - мне нечем было дышать. Этот город умер, умер задолго до меня, а я... Я остался среди битонно-пластикового монолита, давящего на перепонки мертвой тишиной.