Не пиши в стол.

#np HIM - Close to the flame

Набережная. Рассвет. Нева. Двое измотанных выпускным и шумом города, они молча сидят, глядя на воду. - Я чувствую себя брошенным в воду котенком. - Что? - Что дальше? Я закончила школу. Сижу здесь с тобой, пью дешевое вино. - Тебе хорошо? - Да. - Отлично. Продолжай то, о чем хотела говорить. - Спасибо, что пришел. - Ерунда. - Вовсе нет. - Так о чем ты? - Я не знаю, куда мне деваться. Что я? Я сама не знаю. Смотри, чайки. - Иди ко мне. Девушка укуталась в объятия парня. Ничего такого. Они лучшие друзья. - Я хочу быть фотографом. - А я хочу продолжить танцевать. Меня в очередной раз никуда не возьмут... - С чего ты так решила? - Меня пять лет подряд никуда не брали, с чего бы вдруг? - Но ты же хочешь. - Хочу. - Так докажи это. - Я устала бороться за то, что мне не светит. - Зря ты так. - Мне нет и пятидесяти, а я уже кладу болт на свою жизнь. Возможно, ты прав. Тихий смешок, продолжительная тишина. - Ты чувствуешь, какой воздух? - Прозрачный. Ветер гладил их кожу, даря нежные прикосновения. - Станцуй для меня. Пожалуйста. Легкие движения, взмахи рук, изгибы тела, полет воздушного платья, совсем летнего для не жаркого мая. Танец эфемерной балерины. - Я вижу тебя по-настоящему живой, когда ты танцуешь. Научишь? - Просто откройся. Они танцевали на пустой набережной Невы рано на рассвете. Совсем юные. Такие свободные. До такой степени не знающие, как сложится их жизнь. Но они знали, что хотят быть счастливыми. Возможно, не говорили об этом напрямую. Но они знали это.