Пустые губы

Я пишу песни. Тону в тумане рифм и мелодий, Сигарета семнадцатая на подходе, Жутко, неясно, под пальцами струны Тяжелые. Сложно. Играется трудно. Они неизвестны. Могу я едва ли рукой провести По бумаге. Ни триста, ни двести, Ни даже пятьсот — все утихло, В башке пустота. Отвратительно тихо. Я пишу песни. О них не услышат и вряд ли узнают, Как душу грызет темнота, отползая, Когда раздвигаются ласково шторы, Сумбурно и ново плывут разговоры. Они неизвестны. И это неважно, конечно, неважно, Когда, сигарету сжимая отважно, Ты гасишь ее. И ворчишь. Это мило. Ты яркая вспышка и это красиво. Я пишу песни. И нет о тебе ни одной, это верно, Мое упущение это? Наверно. "Не вижу, не слышу." Смеешься — "Ну, да, О чем же писать тебе песни тогда?" Они неизвестны. Неловко смеешься и за руку тянешь. "А в чашечке кофе ты мне не откажешь?" "Травить кофеином мозги неприятно, Молчи и садись, отдохни хоть когда-то." Я пишу песни. Не любишь ты кофе, неловко, конечно. Но то не мешает до края беспечно Сказать пару раз, что весь кофе отрава, Затем — кофеин это наша отрада. Они неизвестны. Под пальцами чашка, не жесткие струны, Нести на плечах все не так уж и трудно. Тебя и гитару, диван и окно, Одну сигарету, смешок и кино.