PP
5 мая 2018 г., 19:51
— Ты пишешь стихи?
— Если честно — немного.
— Покажешь мне их?
— Иная дорога.
— Иная?
— Конечно.
— И это секрет?
— У меня от тебя секретов и нет.
Усталые вздохи, потертая книжка,
Фотограф, а пишет стихи как мальчишка.
— Стихи согревают.
— Лишь иногда.
— Да ну тебя, все для тебя иногда.
— Иногда — слово глупое, верно?
— Замени на всегда.
— Ой, дурак.
— Ну, наверно.
Потертая книжка, усталые вздохи,
Художник не знает — стихи уже сдохли.
Стихи не воскреснут, слова умирают,
Ни боли, ни язвы, ни света не знают.
Художник не знает — и края не видно,
И пламя терять не настолько обидно.
— Сожжешь их, как Гоголь, развеяв над морем?
— Меня научили иначе.
— Поспорим?
Здесь нечего спорить и нечего делать,
Иными словами — всего не заделать:
На всех штукатурки не хватит — всего лишь,
Гниение это и не остановишь.
Гниют изнутри — неприятно и больно.
Все люди, все в мире. И очень свободно.
Фотограф гниет, замыкается, мажет,
О каждой ошибке своей не расскажет.
Художник гниет, но процесс замедленный,
Он более целостный, приземленный.
И вылечить можно, если вместе.
Заделать
все раны
в израненном сердце.
