So,what is love ?

...Вот и настал счастливый праздник. Алый жнец Грелль Сатклифф молча сидел на подоконнике окна , глядя на утопающий в темноте город. В его голове прокручивались одно за другим воспоминания... Прокручивались, и тут же ускользали. Он ненавидел свою память. У него с детства была проблема. Заключалась она в неумении забывать и мучила его всю жизнь . Доходило до того, что даже видя любимых людей, он становился хоть и немного, а печальным и агрессивным. В голове вертелось ясное :" Это не правда. Таких прекрасных людей не бывает. А спорим, что у них куча недостатков, которые будут бесить тебя? Зачем ты связываешься с кем либо?". Он изо всех сил пытался подавить такие мысли. У него такое даже получалось. Но этого хватало максимум на год или два. А чтобы их подавить он улыбался. Изо всех сил. И твердил себе : " Я счастлив. Я прекрасен. Другого такого нет в мире, и не будет. Я буду таким всегда, и никто в этом не усомнится, а если и усомнится, ему же дороже". А по щекам текли слезы. У него часто так выходило, что он рыдал по любому поводу. От любой сильной эмоции. А со стороны это выглядело как дешевая показуха. Вообще, он всегда был странным, в чем и заключался особый его шарм. Но вот незадача… Ему всегда все прощали, потому, что: " В него невозможно не влюбиться и не потерять от этого голову". А он, в свою очередь этим пользовался. Состояние влюбленности всегда было его наркотиком. Ему неважно было, кого любить. Важно было состояние и все тут. Он пытался любить кого-то одного, но это не выходило. Ему все время хотелось все больше и больше любви. Получать ее, дарить ее, чувствовать в воздухе. Зависимый. Точнее слова нет. Зависимый, наркоман, неизлечимый больной. "Вот было бы прекрасно быть свободным и иметь множество мест, в которые можно возвращаться и видеться с теми, кого пламенно любил когда-то". Он знал, что им то явно он и не пригодится больше. Но, так как любовь являлась его наркотиком, то даже смотреть на нее со стороны доставляло удовольствие, хоть он и страшно завидовал. Он даже порой говорил знакомым, что любовь - глупейшее чувство в мире.Но сам не считал так. Он вообще не имел четкого мнения ни о чем. Никогда. Любил находить авторитеты и пробовать придерживаться их мнения. Так было легче. Правда, однажды он все же попытался стать собой, но вышло это до того криво, что казалось со стороны издевательством вперемешку с агрессией, а закончилось и вовсе убийством. Но его это нисколько не удивило. Он этого и ожидал. Да и что взять с существа, которое мечтает быть всем, а в итоге, превращается в ничто. Он смотрел на восход солнца и улыбался широкой улыбкой. Сегодня - один из довольно странных праздников, на протяжении которого смертные доказывают друг другу свою любовь. Он мог бы и радоваться и прыгать по крышам, вопя о том, что жизнь прекрасна, и любовь есть ее главный смысл. Но такого желания не возникало. Сегодня он понял, (по крайней мере, для себя) что любовь - не более, чем наибанальнейший наркотик, на который любой может подсесть. "Я- то знаю, что наверняка неправ и дело лишь в моих принципах. Но я же не могу знать наверняка, то ли я ищу в жизни. Может и не нужно, ахая, повисать на каждом, к кому чувствуешь невообразимую тягу? Может и нужно остановиться? Но… Это же скучно... Хоть я сейчас наверняка не прав ни капли. А раз так, то ничего не остается, как…" Солнце в зените, тьма ночи отступила. Алый жнец молча встал на подоконник окна. "Что ж , раз смертные празднуют, то пойду радоваться чужому счастью. Зачем мне свое счастье, когда можно услаждать взор чужим? Так намного безопаснее для всех. И меня в том числе. И приятней ". Хлопнула оконная рама , да так, что стекло окна покрылось легкими трещинами. Начинался новый день.