***
Придёт садовник в старый сад собрать букет цветов… А я скажу, что буду рад, увидеть его вновь. Меня пускай «не знает» он, «не видел никогда» И до земли уже почти спустилась борода. Виски, покрыты сединой и не блестят глаза, А сад вокруг него живой, и блещут небеса. Но мрачен, грустен, мой старик, и не глядит вокруг. Собрав букет, скорей спешит покинуть круг причуд. Уйдёт он вглубь, где тишина и лишь фонтан шумит. Там вспомнит лучшие года и тихо проворчит: — «Покой и счастье тут царят, любовь и прочий мир. Так почему же у меня сложилась жизнь из дыр?» И не докончив замолчит, присев на лавки край. Главу седую обхватив, заплачет невзначай. Здесь, сорок лет тому назад, он сына потерял. Поссорившись, его прогнал, от сердца оторвал. Кто виноватым был, кто прав? Не вспомнить уж теперь, Но гордо вышел сын тогда, захлопнув громко дверь. Дитя ушло. И сам отец уже не мог узнать, Что стало с ним? Он жив, иль нет? И где его искать? Вот как-то раз прошла молва, о том, что сын погиб, Что на войне он пал от ран, в сырой земле лежит. И что героем всей страны, признал его народ, Но промолчал тогда отец. Не сделал ничего. Вот почему теперь сидит с букетом алых роз. Не для себя он срезал их, а для меня принёс. Он думает, что нет меня, что я навек уснул, но… — «Нет, отец! Не умер я! Я жить с тобой хочу! Взгляни же, папа, на меня и обними скорей! Пытался я забыть тебя, да видишь, не сумел… Война закончилась, и я решил прийти к тебе. За всё прошу прости меня, не оттолкни теперь!» Шумят кусты и счастлив сад, и птичий хор звенит. Отца к своей груди прижав, заплакал я навзрыд. Он улыбался сквозь усы, а слёзы по щекам, Текли, теряясь в бороде, но он смеялся сам. И гладил ласково меня, как много лет назад. И всё шептал: — Моё дитя вернулось, как я рад!***