вино из ежевики

"чон чонгук, известный писатель, опять получил премию за свою прекрасную книгу, наполненную стр..." телевизор выключился. чонгук,затушив очередную сигарету о свою ладонь, вновь плачет, пока мягкая рука не касается его головы. вселенная в голове взрывается, создавая полную сумятицу в мыслях, а все из - за колючих касаний шершавой и небольшой руки. слезы замирают, и чон льнет к ладоням, ведь они - единственное, что удерживает его в этом мире, в этом блядски несправедливом мире. - эй, чонгук, почему ты не пишешь? мне так нравится читать твои книги, - тэхен бубнит куда - то в сторону и тянет к себе чона, который опять трясется от радости и нервно улыбается. цветы любви в его душе рассыпались на миллионы лепестков, а боль медленно туманила рассудок, наполняя воздух электрическими зарядами и завываниями чона от боли и счастья. он опять угодил в ловушку. тэхен всю ночь покрывал шею чонгука ядовитыми поцелуями от которых кожа гниет, а душу хочется выплевать по кусочкам, но вместо этого чон выплевывает слова в исписанную черными, как смоль, чернилами тетрадь. он пишет про смерть, про то, как плохо живется в этом мире, в этом теле, в этой вселенной, пока тэхен тихо смеется и шепчет о любви, так обжигающе проходится словами по его сознанию, выжигая пустошь там, где только все начало зарастать. утром чонгук проснется в слезах, в обнимку с порванной тетрадкой и один, а открытое и любимое тэхеном ежевичное вино не тронуто, потому что тэхена он придумал сам.