Белый танец

Я беру тебя за руку, прижимаю к себе и обнимаю за талию. Это наш с тобой свадебный танец. Белый танец. За нами наблюдают наши родственники и друзья, что давно подшофе; твои голубые глаза сияют так же ярко, как в тот самый день. Ты помнишь? Помнишь наш выпускной? Я скучал. И не потому, что никто не звал на танец, скорее, наоборот — звали все, ведь я не был обделён девичьим вниманием — что поделать, таким родился. Но я отказал всем, кроме тебя. Потому что ты была не такая. Ты скромно подошла ко мне, заикалась, краснела. Я привык к тебе такой. Ты могла уверенно разговаривать с каждым, но только не со мной. И тогда я не понимал, почему так. Но ответ пришёл сам собой, сорвавшись с твоих же уст: ты всё это время меня любила. Как сейчас помню твои голубые глаза, пробирающие своей теплотой до глубины души, твои красные щёки, пылающие от смущения, твой бегающий взгляд, твои горячие руки на моих плечах, твои волосы, впервые не собранные в два хвостика, вздохи других девчонок, что с завистью наблюдали за нами. Я не понял, что со мной произошло тогда, возможно, просто пришло озарение. Я влюбился. Влюбился в девушку, чью симпатию не замечал долгое время. Вот так всё и началось. С белого танца. С такого, какой мы исполняем сейчас. В полумраке и необычной для наполненного людьми зала тишине. Будто бы здесь только ты и я. Больше никого. Этот вечер для нас. С каждым днём я влюблялся всё больше и больше, просто потерял голову. Букеты, конфеты, милые прогулки под покровом ночи, просмотры фильмов и сериалов, долгие душевные разговоры. Ты перестала стесняться меня, а я обрёл счастье и по-настоящему любящего меня человека. Всё вело к этому, и однажды я, встав на одно колено, вытащил из кармана коробку с кольцом и задал вопрос, решивший всю мою жизнь. И ты сказала «да». Слёзы неконтролируемо стекали по твоим порозовевшим щекам, ты кинулась мне на шею и продолжала шёпотом повторять это слово мне на ухо. Должно быть, тогда я был самым счастливым человеком на Земле. И вот на тебе белое свадебное платье, белая фата. Белая, как наш с тобой танец, что перевернул мою жизнь с ног на голову. Торжество наконец было окончено. На часах три ночи, и мы дома. К этому вечно витающему у нас в квартире странному запаху я уже давно привык. Ты очень уставшая: твоя осанка, походка и полузакрытые веки говорят о многом. Жаль, но спать мы не будем, хоть и я тоже не чувствую ног. Ты снимаешь туфли на высоченной шпильке и наконец спокойно вздыхаешь. Я подхватываю тебя на руки, ты удивлённо ахаешь и понимаешь мой намёк. Бросаю на кровать и нависаю над тобой. — Маринетт, я… — стон срывается с моих губ, когда я касаюсь ими твоей шеи. Ты тяжело вздыхаешь и упираешься ладонями мне в грудь, насильно отстраняя от себя. Приподнимаюсь на локтях и заглядываю в самую глубину твоих глаз, на которые наворачиваются слёзы. — Я не… Маринетт… — тихо шепчешь ты, сочувственно вздыхая, отводишь взгляд. Пелена, что на протяжении некоторого времени застилала мои глаза, отступает. И я действительно вижу совсем не Маринетт. — Прости, я… — сажусь на край кровати и обхватываю голову руками. — Отпусти её, — тихий шёпот. Я боюсь обернуться в сторону говорящей, боюсь опять увидеть там пустоту. — Понимаю, тебе трудно это принять, но её больше нет. Ничего не вернуть назад, твою невесту сбила машина за неделю до свадьбы, и ты её уже не воскресишь. Забудь, забей. Маринетт, почему на том самом месте и в то самое время оказалась именно ты? С тех пор, как ты оставила меня, я везде вижу тебя, везде слышу тебя, везде чувствую тебя. Я не могу так жить. Не могу без тебя. Я сидел и плакал в одиночестве. С каких пор я стал таким нытиком? По пустой квартире разносились звуки моих всхлипов и безмолвных молитв. Здесь нет никого. Только я и мои воспоминания, связанные с тобой. Я выпил очередную таблетку и лёг на спину. Ты смотрела на меня с фотографии, что стояла на полке, и лучезарно улыбалась. А я? Я плакал, хоть отец и учил, что настоящий мужчина не плачет. Я не могу, но продолжаю жить за тебя. И если смысл этой жизни заключается в водовороте мимолетных радостей и бесконечном потоке беспросветного пиздеца, в которым мы метаемся, коротая тот малый отрезок времени, данный нам… Может быть… Нахер такую жизнь?