Начало

Морозный ветер. Снег в лицо. Иду по краю острия. Я назвала б это концом. Но нет, увы, ведь жизнь моя Ещё не кончена. Долга Мне предстоит дорога в даль. Туда, откуда никогда Не возвращаются. «Прощай» Я не сказала никому. Зачем? За что прощать? За то, что медленно иду Дорогой — умирать? За то, что я цепляюсь в жизнь В последних сил рывок? За то, что в жизни, может быть, Я не успела в срок Сказать «Люблю тебя», «Прости», Сказать всех этих слов И с миром просто отпустить Обиды, ложь и зло, Что всюду, там и тут? Писали: «Умирать легко» — Скажу: «Всё это лгут!» Легко писать, легко пропеть, Но сложно умирать. Идти к протоптанной тропе, Идти и твёрдо знать: Одно движенье — выстрел — смерть. Ирония судьбы? Идя на казнь, вконец узреть Бессмысленность мольбы. Быть может, это не конец. Как знать? Начало вдруг? Быть может, снимет тот венец Что смерть вносила в круг, Тот, кто увидит этот миг — Последний взгляд мой в мир? Услышит мой безмолвный крик, Испортит mortem пир? Я шла не зря, и ветер дул. Морозно так, в лицо. Я шла по краю острия. То не было концом.