***
Должны приехать. Не могут не приехать. Сказали, кажется — вызов принят, ожидайте. Ленно и скучно так, будто бы он им уценённый товар продать пытался через каталог, а не просил жизнь спасти. На тебе, Семён Семёныч, думал он, юбилей. Не сдохнуть — уже задача. Всё ведь шло не так уж и плохо. У Лены день рождения через месяц. Он ведь готовился. Никому ничего не говорил, съездил в ближайший город в турагенство. Взял путёвку в санаторий в Анапу. На море. Они ведь двадцать лет назад тоже на море ездили, в свадебное путешествие. А потом уже не до моря было — там жизнь такой кутерьмой закрутилась, таким бешеным колесом, что думать о чем-то кроме того, на что жить, не получалось. И вот Семён решил сделать хоть бы и раз как раньше. Четверть века почти отмотать назад. В тот самый санаторий, на то самое побережье. В агентстве сказали, в Турцию дешевле будет. А он не хотел в Турцию: он в юность хотел. С Ленкой. С сумасшедшей этой! А она ему рыжую стерву предъявляет. Можно разве так?! Как так вышло, что двадцать лет пролетели незаметно? Почему никакая падла не предупредила его, что двадцать лет — это пшик?! Да в школе один семестр тянулся и то дольше, чем эта двадцатка засаленная! Семён глянул на скосившиеся настенные часы — прошло почти сорок минут; скорой не было. Ничего, ещё немного, и точно приедут.***
Воздух пах тёплым морем и дурманящими пихтами. На набережной кормастые расфуфыренные тетки в мятых передниках продавали потекшее эскимо и запотевающие банки с газировкой, ничего лучше которой в такую жару и быть не могло. Усатые грузины торговали крупной и мягкой, как девичьи губы, черешней в бумажных пакетах из газет, и персиками, солнечно яркими, размером с два мужских кулака. Где-то далеко и залихвасто пел свои песни «Ласковый май». Теплым пряным вечером, полным стрекотанием цикад и гудящих шлягеров, Семён стащил со стола консьержа ключ от крыши санатория, утопающего в высоких соснах и диком винограде, завязал зачем-то Ленке глаза и потянул за собой наверх — считать бесчисленные южные звёзды, зажигающиеся на закатном небе. — Так всегда будет? — спросила она его, поправляя растрепанную чёлку и улыбаясь своей застенчивой детской улыбкой. — Всю жизнь? Ты и я… — Конечно, — он кивнул, подставив руку козырьком и всматриваясь в алеющий небо. — Женился, думаешь, зачем? Если не на всю жизнь? О чём ещё говорить, когда видишь море в первый раз? Только о любви да о вечном. Ленка вдруг вздохнула, ссутулив острые плечики. — Что? — Да вот… Представила: всю жизнь как-то… Страшно! Это же долго так! Ты не подумай, я не про тебя! Я вообще! Ну, жизнь, понимаешь? Вся жизнь? — Знаешь что, Тихонова? — скривил рожицу Семён. — Совесть-то есть в тебе? Хоть капелька? Она не ответила, только взяла в руки запотевшую бутылку «Крымского» и сделала большущий глоток. Подняла на него свои подёрнутые дымкой зеленые глаза, прижалась вся сразу и поцеловала так напористо и жадно, что он понял — совести там ни на грамм.***
Хотелось туда — в Анапу, на их крышу. К закатному солнцу и блестящему морю. Очень нужно было ему, очень. Всё ведь по-человечески должно было получиться. Только стало налаживаться, выравниваться, как у людей, а не от получки до премии. Все двадцать лет на пятой скорости: сначала институт на пополам с заводом, потом только завод в две смены по три раза в неделю, чтобы было хотя бы что есть и что носить, потому что Союз в ебеня скатился и по швам треснул. Детей с таким темпом жизни он не видел, а с женой существовал только по телефону. Жили хоть и в одной квартире, но в противофазе: одна жилплощадь, но в разных измерениях. — Я же просила пораньше сегодня! — Ну, какое пораньше, Лен?! — курил он в трубку стационарного заводского телефона. — Я же специально допсмену взял, чтоб Витьке на выпуск нормальный костюм купить! — Это не на выпуск, Сёмочка, это на поступление. Он в техникум идёт. С кем не бывает? Нормальная история. Девять классов без троек закончил, наркоманом не стал — и на том спасибо. — Па, я на концерт, ну? Можно, па? Все идут! — Приоденься только поприличнее, — пробурчал он. Когда она успела вырасти? Только же забирал её из роддома — мартышку эту сморщенную со ртом на всё лицо. Захотелось со всеми ними поговорить. С сыном и дочерью, как со взрослыми; с женой, как с молоденькой девочкой. Поговорить со всеми нормально, по-человечески, обо всём сразу. А то как-то… Со временем что-то стало. Мысли должны были спрессовать его, сжать хоть чуть-чуть, но каждый миг распухал, распухал… Сначала Семён пытался прикинуть, сколько прошло, начал считать, но уже и не помнил толком, когда звонил. Сорок минут? Час? Два? Нужно только, чтобы вытащили его. Всё ещё можно было переиграть, если только откачают. Позвонить Лене, цветов купить — лилий белых, её любимых, рассказать про Анапу, про повышение. Она простит. И всё по-другому будет. От сегодня и до конца по-другому! Заиграл дверной звонок. — Да! Да, сейчас! Показалось Семёну, что это он вслух так. Язык во рту был распухший и онемевший. Сил не было даже на движение пальцем. Осталось только смотреть скосившимися глазами на расчерченные узором обои и запыленный сервант. Снова звонок. И ещё. Нетерпеливо так. Мир заклубился тенями. — Лен! Лена, открой! Тишина. — Там пришли, Лен! — Да сейчас я… Погоди. Слава Создателю, подумалось ему, а то провалялся бы так чёрт знает сколько. — Это правда ты? Ты приехала? — Приехала… — она вздыхает. — Ты… Как вообще? Как дела у тебя? — Хорошо. Нормально. Я Соскучилась. — Скажи… Простишь меня? Она молчит. — Я ведь понимаю. — Что ты понимаешь? — Что… Что страшно. Что немолодые уже. Что седина пробивается. Что в зеркале… Такое. Нет! Ты-то для меня всегда красивая. Любая. Я про себя это, Лен… Про себя я, честно. Я думал потом… Раньше ведь ты мне не закатывала такого… Ничего не было, правда! Я ведь ещё в лагере, ещё тогда всё решил, Лен. Ну, что я, в сорок лет стал бы всё это перечеркивать? Ради поблядушек? Вздох. — Я же люблю тебя. Больше, чем полжизни вместе! Как я тебя бросить могу после всего? Я поэтому и разозлился так. Ты прости меня, ладно? Простишь? — Ты ещё молодой. Сорок для мужика — не возраст. А тут девок до ласки голодных сам знаешь сколько. Кидаются вон как. А я-то? — Лен! Лен, ну, давай без этого! Ты у меня самая… В дверь барабанят кулаками, что-то кричат про милицию. — Ты что же? Не открыла ещё? — Не успела. Заболталась. Из коридора гремит. Чьи-то сапоги отбивают ровный шаг по паркету. Врываются в комнату. — Ёб! — задушевно и искренне вещают откуда-то сверху. — Допился товарищ, итить твою! — Он дышит вообще? Или за мешком сходить? — Пульс есть вроде. Живой ещё. — Инсульт, Александр Сергеич. На глаза его глянь. Точно инсульт. — Дай сам гляну… Любишь чесать языком зря. — Да что я, инсультных не видел, что ли? Пятый за месяц! Точно оно! — Я тебе говорю: не чеши языком, дай-ка сначала я разберусь, а ты посиди! — Можно потише, мужики? Я тут с женой вообще-то… Сейчас главное с Леной договорить. Нужно было ей всё сказать, выпросить у неё ещё один шанс. — Чё он мямлит там? — Да непонятно нихера. Лопочет, как младенец. — Так, а чё с ним всё-таки? Прав я был? — Товарищ сержант, не мешайте работать, ради Бога. — Так… А вы во сколько вызов приняли? — Приняли… Тебе-то что? — А то. У вас нормативов нет, что ли? — А у тебя? Хуль мы тебя прождали-то час почти? — Слышь, ты тут… — Ну, вот и не замахивайся, понял? — Да пошёл ты! — Мужики! Вы бы при женщине все-таки… — не выдержал Семён. — Лен, может, на кухне подождешь? Или в детской? — Опять что-то сказать пытается. — Сергеич, грузить его надо, он никакой вообще. Сколько он пролежал тут? — Вызов в шесть был. — Ну. А сейчас полдесятого. — Де вы были-то, бля?! — Слышь, сержант, выруби идиота! Где были… Где надо! — Я тогда документы составляю, — лязгнули наверху. — Вскрыли мы квартиру без пятнадцати пять, выходит? — Да не спеши с этим! — Александр Сергеич! Каждая минута же… — Да что ж ты… Что ты, как маленький, Вадь? Мы, блядь, не волшебники и мёртвых не воскрешаем. — Так он же живой ещё… — Да какое там! Посмотри на него: тут обе стороны уже! — Не слушай их, Лен. Они идиоты какие-то наверное. Чушь несут. Это я просто перебрал немного. Заберут, откачают — я ж ещё хоть куда! Сорокет всего! Расскажи лучше, как там у Таньки? Как у неё в школе? А у Вити? — Приехали. Тут они, Сём. — Привет, па. — Здравствуй, отец. — Тань… Танюш, ты красивая у меня такая стала. Хорошо, что приехала, а то заберут сейчас… Там, сама знаешь, с посещениями туго. — Ты не переживай, па. Всё хорошо будет. — Сын, а ты? Ты сам-то как? — Нормально, бать. Дембель скоро. Сто дней уже считаю. Ты лежи-лежи, тебе силы беречь надо! — Я извиниться перед вами хотел. Тань, тебе сколько сейчас? Шесть… — Надцать. Шестнадцать, па. — Ну, вот. Херовый из меня отец. — Всё нормально… Ты же работал. — Чё он там бормочет? Белку поймал, что ли? — Да в городскую его надо… Александр Сергеич, я позвоню? — Звони, бля. Нихера ты не дозвонишься с пятницы на субботу. Да и оборудования у них там нет нормального. До областной точно не довезём. И так, и так околеет. — И что нам делать теперь? — Что-что… Не инсульт, а смерть по неосторожности в состоянии сильного алкогольного опьянения. — А экспертиза? — А что — экспертиза? На вскрытии кому надо шепнуть — и всё по бумажкам будет. Мы приехали, а он уже того. — Не, мужики, вы как хотите, а я пас. Я приехал, он ещё живой был. — Господи, ну, ёб твою, Серёж! Сейчас живой, через десять минут — нет. Предлагаешь скататься с трупом в область? Да мы на проспект выехать не успеем, он отойдёт. Не понимаешь, что ли? — Я вот понимаю, как раз! Лазеечку в отчёте найдут, и схарчат, это им запросто. Не подавятся даже. — Мужики, вы не люди, что ли? Помолчали бы уже! Я тут с семьёй говорю! Сто лет их не видел! — Сёмочка, ты с кем это? Тут только мы. — По паспорту вот… Смотри… Сычев Семён Семёнович, год рождения… Сорок лет мужику. Ептить, а выглядит почти на полтос! — Ты перед смертью тоже не на восемнадцать будешь светиться, Серёж. — Так я заполняю? — Погоди, успеем ещё. — Алло, городская? У нас тут тяжёлый с подозрением на инсульт. —Твою ж душу, стажёр! Ты что творишь?! — Как это — нет?! Да хоть в коридоре его… Капельницу хоть какую. Да понимаю я, понимаю! Оставить мне его тут, что ли? Мне ж потом… Да. Всё, выезжаем. — Прибавки захотел, молодой? — Александр Сергеич, ну, сорок лет всего! Не старикан же! Жалко, блин. — Жалко у пчёлки в одном месте. Он уже покойник, а с нас всё равно спросят. — Сын, ты прости, если что. За всё. Ты знаешь, я просто хотел, чтобы ты рос нормально. Как человек, понимаешь? — Один, что ли живёт? В паспорте вон штамп. Женат, значит. Детей двое. Не, мужики, это не стариков списывать… Давайте его хоть погрузим… — Эт самое… Серёж… Товарищ сержант, а по времени что решим? Может, хоть на полтора часа раньше? — Ну… можно. У меня вызов был, как раз. А потом чё было? — Квартиру искали, скажем. Да, точно. Номер он не назвал, а тут аж шесть подъездов и этажей вон… Потом пока вскрыли дверь, пока первая помощь… Набежит. Набежит, — там согласились снисходительно. — Ну, эт самое… По коням? Я квартиру тогда опечатаю. — А паспорт, где лежал, там ещё было что-то? — Ну… пятнашка. И кольцо женское. — Пополам. — Ёб вашу феню. Схренали ли пополам? — А вам, товарищ сержант, еще квартиру опечатывать. Глядишь, не только кольца найдёте. Нас со стажёром и так всего двое. — Александр Сергеич… Я не возьму. Я от живых только. — А он и живой ещё, Вадь. Бери и не строй из себя Чапаева. С тебя спросят потом. За отчётность. — Не… Я не… Вы берите, если хотите. — Училище отдыхает, значит? Тогда тебе пятёрка, Саш? — Фигу. Давай семь с половиной, и хоть весь дом вынеси. — Тьфу ты… Ну, мафия натуральная. На, бери — и дёргай уже отсюда. — Рад с тобой работать, Серёж. Так, ну, берём его? Давай я за руки… В мешке оно, конечно, поудобнее было бы — там ручки такие… Чего хмурый такой, а, Вадим? — Да… Задумался вот: сорок лет ему всего, а уже… Может, ещё столько сделать не успел. Рано в сорокет уходить. — У нас средний возраст знаешь какой по стране? Шестьдесят пять. Этот до сорока дотянул, зато кто-то другой только в девяносто преставиться. Математика! Зато по специальности всегда работа будет, Вадь. — Это точно. А мимо Семёна плыли выцветшие фотографии на стенах, Витькин велосипед в коридоре, обклеенная плакатами дверь в комнату Татьяны. Вертелись вокруг ободранные стены, исцарапанные ключами; соседские обшарпанные двери, потом стылый ноябрьский вечер и мелкий колючий дождь в лицо, потом киоски с мороженым и газировкой, дурманящие пихты и, наконец, то, чего он так долго ждал, все эти двадцать лет — оранжево-красный вечер в Анапе и море, море, море — такое бескрайнее и прекрасное. Он взял жену за руку, потянул грудью солёный воздух и произнёс: — Как хорошо, что успел! Успел всё сказать тебе, Лен.