Мы просто играем

и на осколках тишины наступит новый старый год и механические сны закрутятся наобор… Кривые строчки на песке, выведенные сухой палочкой, неожиданно рассыпавшейся в руках. Время вышло, объект исчерпал лимит существования в этом мире. слеза сливается с дождем глаза сливаются с тоской печально-черный водоем нас гладит влажною ру… Кляйн грустно вздохнул, подпер кулаком щеку и нашел новую палочку. Он сидел на берегу Чёрного озера, где всегда царила тишина. Это место на шестнадцатом уровне использовалось для отдыха, так же как и сад на сорок седьмом, но здесь не было парочек, прогуливающихся по берегу, никто не бегал, тревожа чёрные воды босыми ногами, и не запускал блинчики по едва плещущейся глади. Сюда приходили, когда становилось совсем невмоготу, когда хотели остаться наедине с мыслями. И Кляйн тоже приходил. Только не потому что ему было паршиво. Хотя и было, но не до такой степени, чтобы сидеть и жалеть себя, пялясь на непроницаемую поверхность озера. Кляйн никогда не понимал этого, но принимал факт, что другим порой необходимо побыть здесь, в тишине и безопасности, так как весь берег озера был нейтральной зоной, поделённой огромными валунами на удобные сектора. Сам Кляйн приходил сюда, немного стыдясь своей слабости: он писал стихи. Именно здесь, потому что песок не оставляет следов. И потому что стихи не получались такими, как он хотел. Он не видел ситуацию отчаянной, в конце концов, игроки смогли продвинуться так далеко, значит, они могут дойти и до конца. Но слова никогда не складывались во что-то позитивное, будто кто-то чужой брал его за руку и выводил раз за разом рифмы про безысходность и тому подобное. и лифт на небо не пойдет шестнадцать грязных этажей у нас украли небосвод под грустный танец… Кристаллики разлетелись, не оставляя даже пыли на пальцах. В кои-то веки Кляйн был этому почти рад. Прошёл год с тех пор как он попросил Кирито научить его играть. Кто бы мог подумать, что они снова встретятся, но теперь уже знаменитый Чёрный Мечник дрался с мобом, дикой пародией на Санту, за артефакт, пока гильдия Кляйна защищала его от других желающих получить надежду вернуть хоть кого-нибудь. Павшие в бою, покончившие с собой, убитые «красными»… почти у каждого игрока был кто-то, кого было больно вспоминать. Кляйн взъерошил волосы и лег на песок, раскинувшись морской звездой. У него тоже был такой человек. Память о нём, словно незатянувшаяся рана, тревожила иногда, отдавалась в ноющем сердце, но для Кляйна это было ещё одним сигналом – он жив, всё ещё жив, всё ещё чувствует. Гораздо больнее воспоминаний оказалось видеть вернувшегося Кирито. На секунду Кляйну почудилось, что тот проиграл там, в заснеженном лесу, а к ним вышел ещё один моб, который может принимать внешность игрока, становясь его застывшим отражением. Однако это был действительно Кирито. Не парнишка-геймер, дававший советы по игре, не битер, сражавшийся в одиночку, и даже не Чёрный Мечник, ходивший на Передовую… просто Кирито, который победил и умер. Кляйн не мог поверить ни своим глазам, ни тому, что Кирито равнодушно бросил ему артефакт и ушёл, пошатываясь, будто его придавило непомерным грузом. Только потом Кляйн понял причину его поступка. Отдал артефакт, потому что точно знал – он ему не пригодится, Кирито решил навсегда остаться один. Это было настолько неправильно, что Кляйн не сомневался, рано или поздно тот одумается, снова начнёт сражаться за себя, а не наказывая себя. Кирито не дурак, просто ему нужно время, а уж этого добра у них всех теперь навалом. Усмехнувшись воспоминаниям, Кляйн снова сел по-турецки и уставился на песок. Шелест мерного прибоя разбивался тихим шумом леса, возвышавшегося в отдалении. Постепенно волны наползали выше по берегу – начинался прилив. Кляйн в который раз поразился тонкой детализации игры. Акихико Каяба, наверное, считал свой мир идеальным. Здесь не было нужды вводить приливы, ветер, птиц или цветы, однако это всё было, и оно всё составляло искаженную виртуальную копию того, что люди называют жизнью. Кляйн нашёл ещё одну веточку, посмотрел на неё и медленно надавил, ломая, превращая её в облачко тающих пикселей. Даже смерть здесь была одновременно реальностью и подделкой. Погибая здесь, люди исчезали из этого мира, так же как эта палочка, рассыпаясь сверкающим фейерверком, но не было никаких гарантий, что они действительно умирали. Вот только Кирито поверил словам Акихико сразу и безоговорочно, и может быть поэтому поверил и Кляйн. Ему очень хотелось, чтобы они ошибались, но не верить не получалось. Как не получались чёртовы стихи, складывающиеся в усталую песню о бессмысленности их усилий. Однако сам Кляйн ни на секунду не допускал, что всё напрасно. Он почти ласково погладил пальцами мешочек на поясе. Артефакт дающий возможность не воскресить игрока, но сохранить его жизнь, спасти в последний момент. Как знать, может быть судьба отплатит когда-нибудь Кирито за щедрость, может когда-нибудь Кляйн спасёт этим артефактом его самого. Это было бы отличной шуткой. - Всё будет хорошо, - сам себе кивнул Кляйн, тревожа весёлым голосом скучную тишину Чёрного озера. Он снова вспомнил Кирито в образе Чёрного Мечника и усмехнулся. Нет, этот парень не даст себя зарубить какому-то мобу. А Кляйн с самого начала выбрал друзей и вместе они практически непобедимы. Так что осталось дело за малым – пройти игру до конца. Хлопнув себя по затекшим от долгого сидения ногам, Кляйн встал, размялся и зашагал к порталу. Его гильдия – крутые бойцы, пора бы им тоже приложить силы к прохождению Передовой. Почти половина уровней пройдена, так что есть неплохой шанс закончить всё это за пару месяцев. Ну, может за три. Кляйн рассмеялся, перепрыгивая с валуна на валун. Теперь у него было замечательное настроение, видимо, всё-таки есть что-то в этом Чёрном озере. В следующий раз стоит привести сюда Кирито, ему тоже должно полегчать. За спиной уходящего воина вода тихо слизывала с песка слова, которые не предназначались никому. мы просто играем бездарную пьесу смеясь и рыдая но без интереса