4.5. А мир реальный крошится в песок
6 февраля 2018 г., 21:19
А мир реальный кро́шится в песок,
Сменяются сезоны мертвых штилей.
И вроде широки стальные крылья,
Но толщиной с тончайший волосок.
Душа лежит под чашами весов,
Забытая под плесенью и пылью.
Хоть времена настали изобилья,
Подлец не перестал быть подлецом.
Как жалко, что все чаще в белом свете
Под гимны воцарившейся монете
Мораль и сердце сводятся в баланс.
Слепцы твердят: «Ну, что же здесь такого?»,
Но внутренний растет их диссонанс,
Невидим из-за плотного покрова.
