Девочка из города, в котором шла война

      Ты жива, говорили они. Ты здорова, говорили они. Будь счастлива. Но что значит, «жива»? Да, ее сердце билось, но это был лишь механический стук, на автомате. Да, она дышала, ела, пила, могла дойти от дома до водоколонки, но была ли она жива? А что, если жить — это нечто большее? Она была жива, но иногда так хотелось чего-то большего.       В ее городе была война. В ее стране была война. В мире была война. Война уничтожила многое и многих, война скрыла мысли, ограничила железной клеткой мечтания и практически свела саму жизнь к бессмысленному существованию во имя живой плоти. Война уничтожила все, но так и не смогла избавить ее от сожалений. Соленые, словно вода в море, мысли все еще плескались в ее сознании, принося с собой одни и те же вопросы. А что, если…? Что, если бы она родилась в другой время? А, если в другой стране? Что было бы с ней, будь она не тем, кем является. Ее с детства учили ценить то, что имеешь, но ей всегда предательски хотелось иметь хотя бы на горсть больше того, что было подарено судьбой. Да и подарено ли? Так, брошено к ногам из жалости.       Каждый вечер она возвращалась домой, ужинала с матерью в компании общего одиночества, а затем запиралась в своей комнате и доставала старую тетрадь, уже пожелтевшую от времени. В тетради были стихи. Ее стихи, написанные наивной детской рукой. За окном что-то гремело, салют или, может, обстрел — это уже мало волновало ее. Война стала обыденностью и смерть — последнее, чем она могла напугать.