Часть 1
27 октября 2017 г., 21:21
Вы когда-нибудь ненавидели то, что вам нравится?
Ненавидели до хрипоты? До конвульсии в кончиках пальцев? До белесой в глазах пустоты? Я, кажется, да. Каждую строчку. Перечитывая многоточия. И рифмуя «почку-заточку» так жалко, что в гробу где-то вертится Пушкин.
Хотя нет. Он спит. Все они спят, отжившие, совершившие. Их слово — палящий взгляд через столетия. Интересно, они тоже ненавидели, то что любили?
До горечи в розовых деснах. До хруста нейронных связей. До дикого апофеоза страсти.
До… А, впрочем, вы поняли.
Я бы спросил у католика (вставить любую религию), можем ли мы ненавидеть любимое? Только вот Бога нет и в помине, но есть я и поехавший на фоне БАР чердак.
Я не Чернышевский и не знаю, что делать. Я не Генрик Сенкевич с его камо грядеши. Но если любови суждено так погибнуть. Если мы горим, чтобы сгореть. И наши мысли бесполезны в своей квинтэссенции — значит пора…
