То, что мне не принадлежит

Смотрю фильмы. На обложках зима. Уходящие люди. В поисках жизни. Таких же людей или хлеба. Убираю учебники в кучи. Как сугробы белы их страницы. Чертежи линованными стаями слетают ко мне. Я устала. Мне жаль. И мне больно. Я устала. Мне жаль. И мне больно. Ненасытные линии проекций и проектантов. Сожрут то, что у меня осталось. Гидростатика бытия. Давление от самого неба. Регулятор сломался. Бог уронил на меня наковальню, когда чинил железные туфельки послушных детей. Ангелы добавили перьев. Но мягче не стало. Мой мир - это уходящий на восток караван. Со специями и жаркой весной не в меру. Мои руки - это первый дождь, пролившийся сквозь щели в рамах. Запястья - это сотни невидимых лезвий - сами кого хочешь порежут. И я пишу то, что пишется. Потому что так я не чувствую вес уроненной наковальни. Так я не режу запястьями воздух в попытках зачерпнуть побольше. Так меня больше. И так меня меньше. Хотелось бы стечься к шаблону. И стать чертежами. Понятными для тех, кто действительно умеет учиться, читать и строить. Для тех, кому это действительно нужно и в пору. И легче дышать.