согревают только две вещи
24 ноября 2017 г. в 20:13
Примечания:
[мёртвой девочке. мёртвому мальчику. мёртвым звенящим голосам в голове, которые я завёл, потому что мне было плохо быть одному]
сайтама три года мёртв. генос его убил /на самом деле нет/
генос напишет свою лучшую книгу (за это его посадят, если не подумают, что это всё художественный ход, этого всего не было).
генос достанет из себя все старые шурупы, вывалит наружу и напишет
свою
лучшую
исповедь.
сайтама посмотрит на труп геноса, застывший навсегда в строчках,
красивый,
вечный,
молодой.
сайтама поржёт над своей смертью, зафиксированной в темноте сюжета,
дрожащей,
обугленной,
нелепой.
слепые люди ничего не понимают.
слепые люди набирают ванную кровью и плещутся в ней, вычитывая в рандомных стихах чужую боль – с чужой болью не так обидно.
слепые люди часть хуевого сценария.
слепые люди смотрят своими глазами – такой стиль повествования никому не нравится.
слепые люди глотают наслоённые бредни мёртвого мозга геноса.
им совершенно ничего не важно.
геносу уже как бы тоже.
сайтама смеётся на окраине вселенной:
мухи вокруг его головы галом,
стигматы вогнуг его тела цепями,
последние поцелуи геноса клеймом.
клеймом – то, что генос пишет последним.
генос выходит в открытый космос:
в космос только под таблетками,
в космос только нагой душой,
в космос только по приглашению.
сайтама подаёт руку, мол, давай, чувак, и после смерти будем.
будем.
да.
генос ещё дышит.
(сайтама почти три года мёртв).
генос его видит.
где-то за экзосферой, рядом, сайтама есть.
генос его слышит.
он говорит: малой, предсмертные записки три года не пишут. да и вообще. не пиши.
генос красит губы смолой /промахивается повреждённой рукой и мажет по лицу тем, что из него, умирающего, вытекает/
и идёт целовать закат /у основания космоса, который только под таблетками, который заключается только в одном сайтаме/
/смысл быть человеком, если сайтамы рядом нет/
генос напишет свою лучшую книгу
о том, как видят космос (под таблетками) и видят мёртвых (под безумием),
о том, как убивают космос и съедают мёртвых,
о том, что согревают только две вещи: его любовь и его внутренности,
о том, что писать – охуенно. ты ведь можешь сказать слепым людям, что ты убил всё в себе человеческое вместе с трупом своей любви (случайно),
а они тебе не поверят.
тебе вообще никто не верит.
тебе не верили и врачи, когда ты кричал, что это ты и никто другой,
это ты
его
убил.
а он тебе отвечает, разбитому:
нет.
он тебе тоже не верит.
/потому что он знает, что ты стоял рядом, когда рушился мир,
но ты ничего не делал,
ты был повреждён и парализован,
твоё бездействие – это не убийство.
но вот он тебя убивает,
потому что нет смысла быть мёртвым, если тебя рядом нет/