Невеста

Знаете, иногда нельзя верить никому. Ни другу, который постоянно рядом. Ни родителям, которые всегда дают хорошие советы. Иногда ты не можешь доверять прохожим, проходящим мимо, даже самому себе. Можно ли доверять себе? Да? Разве ты знаешь, что для тебя лучше? Разве знаешь, что ждёт тебя впереди? Можешь ли ты доверять своим чувствам? Разве тебя не разу они не подводили? А самое главное — можешь ли ты доверять своему сердцу? Ты не раз, может быть, слышал, что лучше доверять своему сердцу, что оно не подведёт тебя. Но так ли это? Первая любовь, которая запала нам в души. Сердце билось так сильно, что казалось, при одном ударе разлетится на мелкие кусочки. И тебе казалось, что это твоя настоящая любовь, ты доверился своему сердцу. Стук... стук... розы под её окном... стук... ты идёшь гулять с ней... стук... признаешься... если эти чувства взаимны, продолжается ход часов... стук... кино, развлечения... стук... страсть, секс, наркотики, пиво, сигореты... стук... ссора за ссорой... стук... стёкла от посуды впиваются в кожу.... стук... крики, слёзы, боль... стук... сердце уже не бьётся так сильно как в первый раз. Всё прошло. Но остался шрам. Забываешь под тяжестью работы, утекаешь по реке. Но время проходит, и на твоём пути встречаются другие люди. Но разве ты не боишься снова обжечься в страстной игре, в безжалостном огне? Не верь глазам. На вид все хороши, но что внутри? Каждый скрывается под маской, и ты вряд ли её раскроешь, ведь ты тоже находишься под ней. Говорят, что глаза — зеркало души. Но кто говорил, что душа не имеет оболочки? Не верь ушам, ведь слухи не всегда правдивы. Люди говорят и верят в то, во что хотят. Кому верить? В Бога? Но веришь ты в него? Где он? На небе, что он там забыл? У нас столько много вопросов, но есть ли ответы? *** Утро начинается как обычно. Лучи солнца окрашивают небо в розовые, оранжевые и жёлтые краски, которые красиво смотрятся на синем фоне. Темно-зелёные листья деревьев покачиваются от играющего ветерка. На улицах нет ни души, пока что все спят в тёплой, уютной кровати. Только один юноша стоит около большого здания, на котором висит надпись «Fairy Tail» — это одна из гильдий Фиора. Это не просто гильдия волшебников, эта самая сильная гильдия, потому что это семья. Цвет волос парня был словно лучи солнца, такой же золотой. Его лицо выражало серьёзность, взгляд был направлен в даль, где были коричные, ничем не примечательные, дома. Одет он был странно, в зелёной рубашке и в коричневых штанах, а на плечах накинута шуба. Не правда же странно носить шубу летом? На шее свисали наушники. Немного постояв, парень повернулся и пошёл по своей дороге, даже не оглядываясь. *** В тёмной комнате женского общежития, на диване сидит девушка лет восемнадцати. Каштановые, кудрявые волосы прилипли к нежному личику. Глаза закрыты. Выражение лица спокойное, как у кота, который, наевшись, сидит у печки и греется. Пухлые розовые губы немного подрагивают. Одета девушка была в белую блузку, которая не застегнута, показывая синий лифчик с большой, аппетитной грудью. И чёрные, немного короткие, шорты, которые показывают красивые ляшки хозяйки. В тёмной комнате была гробовая тишина, пока её не развеяли страдательским вздохом. Девушка устала. От всего. Можно же устать от всего? От глотка воды до одеяла на кровати. Устала от жизни... Смешно... Ведь она ещё не пожила... Ей всего навсего восемнадцать лет! Но ей кажется, словно время прошло, и ей уже семьдесят девять. Глупо... А разве не так? Разве в её глазах не видна мудрость, приобретенная за столько лет? А ведь у других девушек не видно в глазах ничего, только одна глупость. Она давно уже выросла, тогда, когда нашла свою семью — Хвост феи. Разве она не один раз жертвовала своей жизни? Можно ей тогда на покой? Сколько раз она мечтала уйти из гильдии. Нет-нет, она свою семью любила, просто ей нужен отдых и чуточку покоя. Она уже не мечтает о любви, это глупо, слишком глупо... Она настрадалась. Вышла из этого, выросла в конце-концов! Душе ей не восемнадцать лет, она не такая мечтающая девушка, глупая и наивная.! Может, по природе ей и восемнадцать, но внутри ей под семьдесят. Она пуста, разбита, устала... Устала... От всего на свете. Устала ждать чуда, в которое когда-либо верила. Устала видеть горькие натянутые в улыбке губы. Устала встречать каждый день в гильдии тот взгляд, который похож на её. А ведь она даже и не заметила, что они так похожи с подругами, с товарищами, с Люси, Эльзой, Леви и Мирой. Они тоже натерпелись многое, но... Они идут вперед, им есть, за что бороться, у них есть поднога, цель. А у неё? Разве есть цель жизни? Нет... И от этого хочется глупо, громко смеяться. Может, ей надо её найти? Но тогда почему она молча берет такую родную до боли бочку с вином и пьёт день за днём? Разве ей не надоело? Не надоело видеть каждый день эту деревянную кружку на столе около бочки. Не надоело каждый божий день пить от... боли и горя. Но она не прекратит. Нельзя... Она не будет волновать свою семью и тихо будет пить, пытаясь утопить в них свою привычную боль. Она не скажет никому, что ей больно. Зачем? Она сильная, должна быть таковой. Но нет, она не такова! Она слабая, она пьяница, которая, словно ребёнок, затерялась в этом холодном, тёмном мире. Тогда почему она в «Хвосте феи»?! За что ей это? Как она может вообще находиться там? Ей не простительно даже подходить к деревянной, пропитанной магией, двери. Но она ничего не может поделать. Это её опора, это единственный свет в темноте. Это кислород, и она им дышит, пытаясь задохнуться им. Чёрт! Как это смешно! Ведь ей всего восемнадцать, начало жить, но она чувствует себя словно старая, потерянная, оскорблённая жизнью старуха. Тошнота застряла в горле, образуя комок. Спокойно, она не выйдет из себя, она не взорвется. Не будет кричать и ломать все вещи на своём пути. Она просто проглотит этот комок в горле. Она успокоится. Почему она не умерла, ведь ни раз рисковала жизнью?! Почему она не может найти ответы на свои вопросы? Разве это не просто, разложить карты, задавая при этом вопросы? Она ведь карточный маг, но тогда почему её карты, черт побери, не работают?! Её верные, магические карты молчат?! Но она не кричит, её крик в душе, она только тихо, с пониманием, их убирает в свою сумку до следующих попытки, при этом зная, что они не помогут. Это пройдёт... Пройдёт этот её чертов период стресса, и она снова вернётся в гильдии и будет заливать в глотку родное и до боли противное вино. Но это потом. Ей только надо держаться, чтобы не сорваться. Держать эту боль внутри себя... Боль, которая пропиталась в ткань твоей кожи, в сосуды крови. Ей надо держаться...