Мазохистка

Привычки. Они такие разные. Утром, открыв глаза, протянуть руку к телефону, чтобы написать «доброе утро». Ты стал привычкой. Такой неотъемлемой и жизненно-необходимой, как глоток воздуха. Ты говоришь, привычка — это глупо… И опасно. Давай выбросим телефоны? Давай? Я готова прямо сейчас. Только вместе, на счёт «раз — два». Нервно кусаю губы, быстро набирая текст. Странная привычка. Ты не держишь. Это так непривычно — ощущать себя птицей, сидящей у тебя на ладони со свободными крыльями. Распахнуть их и взлететь высоко-высоко. Но зачем? Добывать глоток свободы более не нужно, ты научился отпускать. А я? Я научилась быть свободной? Чего мне не хватает? Оглянувшись назад, понимаю. Писательства. А оно всегда шло в состоянии «хождения по лезвию», «на краю», «на срыве». Сделай мне больно! Да, знаю, странная просьба. Но к кому я ещё могу обратиться? Я мазохистка с огромным стажем. Наркоманка, что трясущимися руками вкалывает очередную дозу себе в вену. Боль — это наркотик. Душевная боль — это изысканный деликатес. Признаюсь. Я сохраняю все наши «острые переписки», упиваясь ими, перечитываю, ощущая, как щупальца боли выворачивают мне нутро. Корчусь, наслаждаясь тягучей, густой болью. Ну же! Поскуливая, ожидаю твоего согласия. Но ты в последний момент просто уклоняешься и не ведёшься на мою игру. Разочарованно сжимаю руки в кулаки, загоняя ногти под кожу. Обнимаю себя, раскачиваясь из стороны в сторону. Из глаз текут слезы. Неудовлетворенность. Ненавижу. Но когда-нибудь мне удастся тебя спровоцировать, и вот тогда… Я наслажусь тобой. Потому что самую сладкую боль приносят близкие.