Часть 1
29 октября 2017 г. в 23:57
Как пыль ложились строки на асфальт,
Велюром застилая нас от света.
И в кронах дышит тихая печаль,
Что в строгий сюртук строгости одета.
Шептали «Зима близко» города,
Но здесь я замечаю только осень,
С ее пугливым взглядом в никуда,
И в нем – немым отчаянным вопросом.
Дышать уж нечем, я почти тону
Под гнетом своего гнусного нрава,
И демоны мои идут ко дну
Со мной в обнимку, не имея права
На жизнь и на возможности творить,
Писать в пылу прекраснейшего чувства.
Стихи уж не имеют права быть,
И не имеют права быть искусством.
Сама копаю я могилу им,
Своим твореньям-детям не рожденным.
Их, глупых, оставляю здесь другим
И сяду в тень, взирая отрешенно.
Меня тошнит от собственных идей:
На них висят уродливые маски.
Уж лучше замолчу на сотни дней,
Чем облачусь в цвета их лживой краски.